«Лена, это не то, что ты подумала!» — а что ещё я должна была подумать, когда с ТВОЕГО телефона мне отвечает ДРУГАЯ?!
Стою под дверью своей квартиры, а руки уже не чувствую. Февраль в нашем Кирове — штука серьёзная, минус двадцать три, и подъезд не топят как надо. Карманы проверила раз пятнадцать — пусто. Ключи где-то потеряла между работой и домом.
Достаю телефон, пишу Артёму:
«Солнышко, я без ключей, замерзаю на лестничной клетке. Когда будешь?»
Жду ответа минуту, другую. Телефон вибрирует.
«Лена, мы сейчас в кинотеатре. Попрошу не беспокоить нас. Артём оставил телефон у меня в сумке, отдам ему после сеанса».
Перечитываю раз, второй. «МЫ»? «НАС»? «У меня в сумке»?
Пальцы немеют не только от холода. Семь лет замужем. СЕМЬ. Родила ему дочку, сидела в декрете, потом вышла работать в эту дурацкую бухгалтерию, где зарплата — кот наплакал, но хоть что-то. Артём работает диспетчером, график плавающий, часто задерживается. Говорил — переработки, планёрки. А оказывается — кинотеатр. С какой-то...
— Лен, ты чего тут сидишь?
Поднимаю голову — Игорь, сосед с пятого этажа. Мы живём на четвёртом. Высокий, плечистый, работает в МЧС. Жена его, Оксана, пару раз в лифте встречала, милая такая.
— Ключи потеряла, — голос дрожит, и непонятно уже — от холода или от этого сообщения.
— Так чего ж сидишь-то? Пошли к нам, согреешься. Оксана как раз чай гоняет.
Хочу отказаться, но зубы стучат так, что слова не выходят. Игорь протягивает руку, помогает подняться. Ноги затекли.
В их квартире тепло, пахнет пирогами. Оксана выглядывает из кухни, сразу охает:
— Господи, Леночка, ты вся синяя! Игорь, неси плед! Садись, садись скорее.
Усаживают на диван, укутывают, суют в руки кружку с горячим чаем. Оксана садится рядом:
— Муж где? Что ж не пришёл открыть?
И тут меня прорывает. Показываю ей телефон, это сообщение. Оксана читает, лицо каменеет.
— Сволочь, — коротко. — Игорь, иди к себе.
— Ок, я в комнате, — он быстро исчезает, понимает, что дело женское.
Оксана обнимает меня за плечи:
— Рёв потом. Сначала думать надо. Не зря говорят — семь бед — один ответ. Только ответ правильный найти нужно.
— Я даже не знаю, кто она...
— А узнаешь. Вопрос — что дальше делать будешь?
— Разведусь!
— Погоди. Ты подумай головой. Дочка маленькая, квартира съёмная, зарплата у тебя какая?
— Двадцать две тысячи...
— Вот именно. На алименты с его диспетчерской получишь копейки. Снимать жильё на что? У родителей твоих в Слободском квартира однушка, втроём там жить будете?
Понимаю, что она права. Мама моя на пенсии, сама еле сводит концы с концами.
— Так что, терпеть?
— Не терпеть. Действовать. Слушай меня внимательно.
И Оксана начинает рассказывать. Оказывается, она юрист, раньше в адвокатской конторе работала, теперь на удалёнке. Объясняет: сначала доказательства собрать, потом решать. Может, это вообще недоразумение какое.
— Напиши ещё раз. Спокойно. Что-нибудь нейтральное.
Пишу:
«Хорошо, извините. Артём, позвони, когда освободишься».
Ответа нет.
— Теперь жди, — говорит Оксана. — И наблюдай. Не показывай виду. Поверь, если что-то там есть, сам вылезет. А пока у меня ключ-дубликат от твоей двери есть.
— Откуда?!
— Да прошлые жильцы оставили хозяйке, а та Игорю отдала — мы же дружим с вашей хозяйкой. На всякий случай, если что. Игорь, неси ключ от Смирновых!
Через пять минут я в своей квартире. Тепло, тихо, пусто. Дочка у моей мамы гостит на выходных.
Артём приходит в десять вечера. Весёлый, пахнет попкорном и женскими духами.
— Лен, ты чего не пишешь? Я волновался!
Смотрю на него. Семь лет. Родинка над левой бровью. Шрам на подбородке — упал с велика в детстве. Рассказывал. Я всё про него знаю. Думала, что знаю.
— Ключи потеряла, у соседей сидела. Ты где был?
— На работе задержали. Аврал, понимаешь...
Врёт. Спокойно так врёт, глаза не отводит.
— Ладно. Устала я. Спать пойду.
Неделя проходит как в тумане. Работа, дом, дочка вернулась от мамы — целую её, кормлю, укладываю. Артём как обычно — то дома, то нет. Я наблюдаю. Телефон от меня прячет теперь, раньше просто на столе оставлял.
В субботу звонит Оксана:
— Лен, спускайся на минутку.
Прихожу. Она протягивает мне распечатку:
— Игорь у нас в МЧС с одним мужиком работает. Тот разводится сейчас. И его жена — по фамилии тоже Смирнова, как вы. Артём диспетчер, говоришь? Так вот эта... дамочка... работает оператором на той же станции. Наталья зовут.
Мир качается.
— Они коллеги?
— Ага. И в кино ходят.
Вечером Артём собирается куда-то.
— Снова задержка?
— Ну да, понимаешь, диспетчерская...
— Артём, хватит.
Он замирает.
— Что?
— Хватит врать. Я знаю про Наталью.
Лицо белеет. Молчит. Потом:
— Лена, это не то, что ты подумала...
— А что я должна была подумать, когда с твоего телефона мне отвечает другая?! Когда ты воняешь чужими духами?! Когда врёшь про работу?!
— Я... Мы просто общаемся! Она меня понимает!
— А я, значит, нет?! Семь лет, Артём! Дочка у нас!
— Я не хотел тебя расстраивать! Ничего такого не было!
— Пошёл вон. К своей Наталье иди, раз она тебя так понимает.
Он уходит. Хлопает дверь. Я сползаю на диван, и тут слёзы наконец приходят.
Утром звонок в дверь. Открываю — Оксана с Игорем.
— Ну что, героиня? Выгнала?
— Выгнала...
— Теперь слушай. Квартира съёмная, договор на кого?
— На Артёма.
— Отлично. Вещи его собери, к родителям отвези. Сама с дочкой тут оставайся. Платишь хозяйке сама за квартиру. Идёшь в суд, подаёшь на алименты. Он платит на ребёнка. Устраивайся на работу с нормальной зарплатой — я тебе контору знаю, там бухгалтер нужен, сорок пять тысяч платят.
— Я... Я смогу?
— А что, помрёшь, что ли? Не помрёшь. Я тебе помогу. Игорь поможет. Справишься.
И знаете, справилась. Три месяца прошло. Развод идёт, Артём алименты платит — восемь тысяч на дочку. Работаю в новой конторе, начальница нормальная. Дочка в садик ходит, я по вечерам с ней играю, книжки читаем.
А вчера встретила Игоря в подъезде. Один.
— Оксана где?
— В командировке. Слушай, Лен, я хотел спросить... Ты в субботу свободна? Может, в кино сходим? С дочкой твоей, мультик какой-нибудь. Оксана разрешила.
— Оксана?!
Он смущается:
— Ну... она мне не жена. Сестра. Я не женат. Просто все думают, что мы пара, а нам удобно — она готовит, я ремонтирую. Вместе дешевле жить.
Стою, рот открыт.
— Так как, сходим?
И понимаю — жизнь странная штука. Потеряла ключи, нашла измену. Потеряла мужа, нашла себя. А может, и что-то ещё найду.
— Сходим, — улыбаюсь.
Как говорится, не было бы счастья, да несчастье помогло.
Рекомендуем почитать: