Женщина 11 лет вяжет варежки для детей в приюте

Женщина 11 лет вяжет варежки для детей в приюте

У тёти Нади две кошки, три пуховые шали и вечно затекшие пальцы. Потому что вот уже одиннадцать лет она вяжет. Вяжет каждый день, вяжет везде - в автобусе, в очереди в поликлинику, даже на скамейке у подъезда, пока соседки обсуждают новости. Вяжет тётя Надя варежки.

Маленькие, на ладошку размером с воробья. Побольше - для подростков. И самые большие, которые она называет "почти взрослые". Все они потом отправляются в приют "Надежда" - тот самый, что на окраине города.

Началось всё одиннадцать лет назад случайно. Тётя Надя провожала внучку в школу, разговорилась с другой бабушкой, а та и расскажи про приют. Про то, что дети там есть, а варежек у многих нет. Что бегают по утрам, ладошки прячут в карманы, а карманы дырявые.

Тётя Надя тогда пришла домой, достала старые нитки - остались ещё от дочкиных распашонок - и связала первые пять пар. Сама отнесла. А через месяц получила письмо, детскими каракулями: "Спасибо, тётя. Варежки тёплые. Я в них снежки кидал".

Письмо это до сих пор лежит у неё в шкатулке с пуговицами.

Сейчас тёте Наде семьдесят четыре. Нитки она покупает на свою пенсию - каждый месяц откладывает часть. Раньше соседи удивлялись, зачем ей столько пряжи, а потом привыкли. Даже помогать начали - кто моток принесёт, кто спицы старые найдёт.

За одиннадцать лет тётя Надя связала больше тысячи пар. Точную цифру никто не считал, но воспитатели в приюте говорят, что на всех детях хоть раз, да были её варежки. А некоторые вырастают и просят оставить на память.

Самое смешное, что своих внуков тётя Надя вяжет редко. Те обижаются: "Ба, ты опять чужим, а нам прошлогодние донашивать". Тётя Надя отмахивается: "У вас родители есть, купят. А у тех никого".

Однажды у неё украли сумку. Обычная история - зашли в автобус, толкотня, а сумки нет. Тётя Надя расстроилась даже не из-за кошелька, а из-за трёх пар готовых варежек, которые лежали сверху. Потом звонит в приют, объясняет: "Простите, опоздает ваша посылка. У меня варежки украли вместе с сумкой". Воспитательница смеялась потом рассказывала, что такого случая у них ещё не было.

Бывает, что тётя Надя болеет. Тогда пальцы не слушаются, спицы падают. Она злится на себя, ругает старость, но как только становится легче - снова берётся за работу. Говорит, что это её лекарство. Пока вяжешь - о плохом не думаешь.

В прошлом году к ней приехала девушка лет восемнадцати. Стоит у подъезда, плачет. Оказалась - та самая, что одиннадцать лет назад письмо написала. Выросла, институт закончила, приехала сказать спасибо. Привезла тёте Наде новый набор спиц - дорогих, японских. Тётя Надя спицы в руки взяла, повертела и говорит: "Красивые. Но я своими привыкла. Ты лучше ниток привези в следующий раз".

В приюте тётю Надю за глаза зовут "варежковая фея". Она когда узнала, долго смеялась. А потом сказала: "Феи, они вон какие молодые да красивые. А я бабка старая". Но дети, когда видят её, всё равно бегут обниматься.

Сама тётя Надя не считает, что делает что-то особенное. Просто вяжет. Потому что кому-то зимой должно быть тепло. Потому что чужих детей не бывает. Потому что, пока вяжешь, кажется, что укутываешь каждого своей заботой.

Одиннадцать лет. Тысяча пар варежек. Семьдесят четыре года. И ни одной зимы, чтобы она хоть раз подумала: "А может, хватит?"