Морена, давно читаю Ваш блог. И одна тема не поднималась ни разу. Высоцкий посвящал песни Марине Влади, Крутой посвятил "Я люблю тебя до слез" жене, ради Елены Троянской начали войну... А как быть обычным женщинам, ради которых никто ни песни не напишет, ни подвига не совершит?
*** ответ***
Я так понимаю, вы спрашиваете меня, ценны ли вы сами по себе, без сожженных в вашу честь городов и посвященных вам песен. Отвечаю кратко – ценны. Но поскольку мой ответ вас все равно не устроит, придется начать издалека.
Как человек, неоднократно разочарованной изнанкой литературы, скажу вам: многие произведения искусства звучат гораздо лучше, пока не покопаешься в грязном белье их создателей.
Обожаю, например, Есенина, зачитываюсь его стихами по тихой грусти. А вот быть одной из его женщин, на чью долю выпали все выкрутасы гения, мне бы и вовсе не хотелось.
Высоцкий точен и блестяще ироничен в каждой строчке. Чего нельзя сказать о жизни с любым зависимым.
А уж Блок как был хорош, воспевая прекрасную даму под влиянием своей первой любви…
Потом, правда написал о ней же: «Однако, кто же умер? Умерла старуха. Что же осталось? Ничего. Земля ей пухом». Сам возвысил – сам и опустил ни за что.
Мы видим маленький блестящий кусочек, фрагмент картины, строчку текста, которую оживляем своим воображением. А неприглядный и непоэтичный фон от нас часто скрыт.
Но если опираться на реальность, а не созданный художником образ, муза — одна из самых неблагодарных и небезопасных профессий. А вечность в одной строчке — не лучшая компенсация за сломанную жизнь. Но если вас и это не убеждает, тогда вот вам мой главный аргумент.
Не муза делает гения. А талант и голос гения делает из любой ординарной женщины - музу. Роль музы тут не больше, чем роль березки. Вы же не завидуете ей, что она тоже отлично вдохновляет поэтов?
Муза – это не свойство женского материала. И даже не следствие какой-то особой любви к женщине. Это свойство мужского таланта. Ну, еще попадания в предпочтения публики. То есть чистая случайность.
Думаю, проблема не в том, что одни женщины – обычные, а другие – необыкновенные. А в том, что не всегда рядом есть тот, кто возьмется эту конкретную женщину воспеть. А если и возьмется, то не факт, что у него получится.
Нет никаких женщин особого сорта. Нет никаких особых сортов любви к ним. А есть глобальная вселенская лотерея, выигрыш в которой распределяют черт знает как. Но нам-то хитренько с детства внушается, что одни из нас достойные, а другие – нет. Знаете, зачем? Чтобы потом пользоваться этим чувством.
Поделюсь с вами личной историей, как раз про музу. Когда я была молода и наивна, ухаживал за мной один парнишка. Он даже посвятил мне песню. Я была горда как сто павлинов.
У нас с ним все равно не срослось. Что-то насторожило меня, я даже не поняла, что. Я не стала продолжать с ним. И правильно сделала.
Потому что через 20 лет узнала правду. Недавно я случайно услышала эту «посвященную мне» песню. Оказывается, ее парнишка беззастенчиво стырил у Егора Летова.
Такое вот маленькое крушение иллюзии произошло. А в жизни моей ничегошеньки не изменилось ни до, ни после.
Мне кажется, все мы потенциальные музы. Но, конечно, поэтов на всех не хватит, в отличие от проходимцев. Но что с этим сделаешь-то?
Разве что научиться чувствовать себя проявленной другими способами. Понять, кто ты вне чьей-то испепеляющей страсти. Взять свою яркость в свои собственные руки.
А то ухажеры хитренькие пошли. Знают, о чем у нас душа болит, и врут с три короба, надавливая на вмонтированные обществом чувствительные точки. Один кричит: спалю ради тебя города! А у самого огня едва хватит на то, чтобы на завтрак сварить сосиски. А у другого вообще очаг нарисованный.