Весна идет. Колонка Максима Бацкалевича

Максим Бацкалевич родился в 1994 г. Спустя год ему поставили диагноз ДЦП. Несмотря на то что Максим не ходит и не говорит, он окончил школу с золотой медалью, стал автором нескольких книг, живет полноценной жизнью.

По ночам еще слышны вздохи зимы, её нервный стук ледяными ветками - она чувствует, что время съезжать, уступая место жильцу повеселее.

Зима успела основательно обустроиться: воздвигла снежные горы. А та, которая придет ей на смену, всё это уберёт и повесит свои небесно-голубые шторки... За зимой весна, за весной лето - вечный круговорот сезонов.

Как же я ждал весны в детстве! Это было волшебное преображение не просто календаря, а меня самого. Невозможно объяснить магию весеннего воздуха. А может, это какие-то сигналы на частоте, что уловима только очень юными ушами? Дети чувствуют этот зов и тянутся к нему, как подснежники, которые никто не учит пробиваться сквозь снег.

Вечером в последний день февраля я обязательно смотрел на часы, ведь весна появлялась оттуда: 23.58, 23.59... И вместо февраля на часах март! Какое же это чистое, сладкое чудо!

В нашей семье умели провожать зиму и встречать весну. Обязательно пекли блины - тонкие, золотистые, невероятно вкусные. Только мама и бабушка умели печь такие. Это, кстати, родовой код, фамильная тайна - рецепт семейных блинов.

Я будто всю жизнь знал, что первый блин комом, второй - для странника, а третий - для любимого внучка... И знал, что блин - это такое солнце. Наши предки его наделяли такими неофициальными полномочиями. Круг жизни, колесо бесконечности. Но я просто ел, и мне было вкусно. Смешно это и удивительно - слопать солнце с творогом.

Сегодняшний мир приближается к точке выхода из долгой зимней ночи. Я жду его с верой ребенка. Пусть сгорит, как масленичное чучело, все старое, холодное, злое, пусть скорее придет весна.