Здорово, мужики! И дамы-огородницы, конечно, тоже здравствуйте, если вы не из робкого десятка и знаете, что такое земля и стройка не понаслышке. С вами Артем Кириллов, канал «Дачный переполох».
Обычно мы тут с вами о чем толкуем? Как помидоры с кулак вырастить, чтоб соседи от зависти позеленели, или как фундамент под баню залить по уму, чтоб на века и не треснул. Делимся, так сказать, житейской мудростью, как обустроить свой кусочек земли на совесть. Но сегодня, братцы, у меня не переполох, а натуральное потрясение. И трясет меня до сих пор не от холодной росы поутру, а от того, что я пережил этой ночью.
История эта не про грядки и не про урожай. Она про то, что наша дачная мечта – штука хрупкая, и защищать ее надо с кулаками. Расскажу вам случай, от которого у меня, взрослого мужика, который в жизни всякое видал и не одну стройку на своем горбу вытянул, мороз по коже прошел. И не от страха перед неведомым, а от реальной опасности, которая дышала мне в затылок за тонкой железкой двери.
В общем, дело было так. Строю я дом. Давно строю, рук не покладая. Участок взял хороший, крайний к лесу. Тишина, воздух – хоть ложкой ешь. Мечта, а не место. Соседи, которые поближе к трассе живут, обзавидовались уже: у них там машины шумят, пыль летит, а у меня – соловьи поют и лоси иногда к забору подходят.
Вот только забора-то толком еще и нет. Так, столбы стоят, да прожилины кое-где наварены. Все деньги и силы в коробку дома ушли. Я ж для себя строю, не на продажу, значит, все должно быть на совесть. Стены поднял, крышу вот только довел до ума – металлочерепицу положил дорогую, чтоб на всю жизнь забыть о протечках. Окна вставил, дверь входную железную, надежную вроде, с двумя замками.
Дом еще не жилой, конечно. Внутри – конь не валялся: ни отделки, ни коммуникаций толком, только электричество времянкой кинул. Но коробка стоит, закрыта – уже душа радуется.
И вот, решил я в эти выходные первый раз заночевать на объекте. Думаю, чего время терять на дорогу туда-сюда? Приеду с пятницы, поработаю допоздна, переночую как спартанец, а утром, по холодку, с новыми силами за дело. Романтика, опять же. Свое гнездо, первое новоселье, считай.
Привез матрас надувной, спальник, плитку газовую, тушенки. Обустроился в одной комнате, где полы уже черновые настелил. Вечер прошел отлично. Поработал знатно, устал как собака, но усталость эта приятная, хозяйская. Посидел на крылечке, чайку попил, на закат полюбовался. Тишина такая, что в ушах звенит. Ни машин, ни людей. Только сверчки стрекочут да где-то далеко в деревне собаки перебрехиваются. Благодать. Чувствуешь себя хозяином на своей земле.
Лег спать. Умотался за день, думал, вырублюсь сразу, только голова подушки коснется. Но на новом месте, да еще в пустом доме, всегда спится чутко. Любой шорох – и ты уже глазами хлопаешь.
А дом-то деревянный, "дышит". То балка скрипнет, остывая после дневной жары, то ветер в щель задует, то мышь полевая где-то под полом пробежит. Лежу, слушаю эту симфонию ночную, привыкаю. Вроде задремал.
И вдруг...
Время было где-то около трех ночи. Самый глухой, самый темный час. Сквозь сон слышу звук. Не скрип, не шорох ветра. А отчетливый такой, ритмичный хруст. Хрусть-хрусть-хрусть.
У меня перед крыльцом площадка гравием отсыпана, чтоб грязь не месить, пока плитку не положил. И вот по этому гравию кто-то идет.
Я на матрасе привстал, дыхание затаил. Сон как рукой сняло. Сердце – бум-бум-бум, где-то в горле колотится.
Кто это может быть в три часа ночи в чистом поле? Зверь? Собака забежала? Ежик? Нет, шаг тяжелый, уверенный, человеческий. Идет прямо к крыльцу.
Я сижу в темноте, в пустом доме, за километр от ближайшей живой души, и слушаю, как неизвестный гость подходит к моей двери. Ощущение, я вам скажу, – врагу не пожелаешь. Полная беспомощность.
Шаги затихли прямо у крыльца. Тишина. Минута проходит, другая. Я уже начал думать, что, может, приснилось? Может, зверь лесной прошел мимо и все?
И тут – ДЗЫНЬ!
Ручка входной двери. Металлическая. Кто-то ее аккуратно так, медленно вниз нажимает. Пробует. Закрыто ли.
Мужики, у меня аж волосы на руках дыбом встали. Это не ветер. Это не глюки. За тонкой железкой двери стоит кто-то чужой и совершенно осознанно ломится в мой дом. А я внутри один, и из оружия у меня – только строительный молоток, который я с вечера у входа оставил.
Ручка дернулась еще раз. Потом еще, уже настойчивее, сильнее. Дзынь-дзынь-дзынь. Слышно, как человек снаружи всем весом наваливается, плечом дверь пробует на прочность.
Я вскочил, в темноте нашарил этот молоток. Тяжелый, с гвоздодером. Сжал его так, что костяшки побелели. Адреналин в кровь ударил, страх начал сменяться злостью. Это мой дом! Я его строил, я тут хозяин! Какого черта?!
Стою в прихожей, босиком на холодном бетоне, с молотком в руке, и слушаю, как кто-то мою дверь ломает. А тот, за дверью, не унимается. Начал уже дергать ручку методично, тупо, вверх-вниз, вверх-вниз. Как будто надеется, что замок сам собой откроется.
Психологическая атака натуральная. Ведь он же понимает, что в доме кто-то может быть. Машина моя хоть и за домом стояла, но следы жизнедеятельности видны. Значит, не боится? Значит, уверен в себе? Или их там несколько? Банда какая-нибудь, что по дачам промышляет?
В голове пронеслось: "Сейчас монтировкой подденут, и привет". Дверь-то хорошая, но если захотеть – вскрыть можно все.
Я подошел к двери вплотную. Стою, дышу через раз, молоток на замахе держу. Готовлюсь. Если ворвется – буду бить. Терять мне нечего.
И вдруг, в паузе между рывками ручки, я слышу за дверью не грозный рык бандита и не шепот подельников, а такое сиплое, пьяное бурчание:
«Да ёшкин кот... Где ж эта... зараза... открывайся, падла...».
И звон стекла. Бутылка звякнула о крыльцо.
У меня от сердца немного отлегло. Бандиты профессиональные с бутылками на дело не ходят и вслух не ругаются. Похоже, местный "элемент" забрел. Алкаш какой-нибудь деревенский или бомж, что по заброшкам ошивается. Увидел новый дом, решил, что тут поживиться можно, или просто погреться залезть хотел.
Но от этого не легче. Пьяный человек – он дурной, силы не соизмеряет, тормозов нет. Лезет напролом.
И тут меня такая злость взяла! Я тут горбачусь, строю, каждую копейку вкладываю, а эта пьянь приходит на все готовое и дверь мне ломает?!
Я молоток перехватил поудобнее, набрал в грудь воздуха побольше и как гаркнул прямо в замочную скважину, собрав всю свою злость и страх:
— КТО ТАМ, МАТЬ ТВОЮ?! А НУ ПОШЕЛ ВОН, СТРЕЛЯТЬ БУДУ!
Про "стрелять" я, конечно, для красного словца добавил, пугать так пугать. Но в ночной тишине мой голос прозвучал как гром среди ясного неба.
Эффект был мгновенный. За дверью что-то грохнуло – видимо, тело от неожиданности с крыльца сверзилось. Потом послышался топот, мат-перемат трехэтажный, звон разбитой бутылки и звук ломающихся кустов.
Убежал "гость". Драпал так, что пятки сверкали, судя по звукам.
Я еще минут десять стоял у двери, прислушивался. Тишина. Только сердце в груди молотом стучит.
До утра я так и просидел на табуретке в прихожей, с молотком в обнимку. Какой тут сон? В каждом шорохе теперь мерещилось, что они вернулись, да не одни. Всю ночь свет жег, благо электричество есть.
Как рассвело, вышел на разведку.
Картина маслом. На гравии перед крыльцом – следы грязных кирзовых сапог, глубокие такие, топтался долго. На ступеньках – осколки разбитой бутылки из-под какой-то дешевой сивухи и окурок «Примы». Дверь цела, слава богу, замки выдержали, только ручка немного разболталась.
А у самого выхода с участка, там, где забор должен быть, в траве нашел кепку старую, засаленную. Потерял в панике.
Позже я узнал эту кепку. Местный кадр, Валерка-Косой из соседней деревни. Промышляет тем, что по дачам лазает, металлолом ищет, инструмент, что плохо лежит. Видимо, увидел новый дом, думал, никого нет, решил поживиться чем-нибудь. А тут я.
Вот такая первая ночевка получилась, братцы. Боевое крещение, можно сказать.
Что я вам скажу по итогу этой ночи. Житейская мудрость – она не в книжках пишется, она кровью и нервами на собственной шкуре зарабатывается.
Я в тот же день все дела бросил, поехал на строительный рынок. Купил сетку-рабицу, столбы дополнительные. Хоть временный забор, но надо ставить срочно. Нельзя, чтобы проходной двор был.
И прожектор купил с датчиком движения, мощный, чтоб как днем было, если кто подойдет. И сирену-ревун простенькую поставлю. Пусть только сунутся еще раз.
Потому что я понял одну простую вещь: дом – это хорошо, это крепость. Но когда он стоит в чистом поле без защиты – это приманка. Приманка для всякой швали, которая работать не хочет, а хочет на чужом горбу в рай въехать. Мы тут стараемся, строим, душу вкладываем, а они приходят и гадят.
Нельзя этого допускать. Свою землю и свой труд надо защищать. Любыми способами. Чтобы всякие Валерки-Косые знали: сюда соваться – себе дороже.
А у вас, мужики, были такие случаи? Чтоб вот так, ночью, один на один с неизвестностью? Когда помощи ждать неоткуда, и рассчитывать можно только на себя и на верный молоток? Как справлялись? Как защищаете свои недострои от таких вот "гостей"?
Пишите в комментариях, делитесь опытом. Может, ваш совет кому-то нервы сбережет, а то и жизнь. Тема-то серьезная, касается каждого, кто строится. Давайте обсудим по-честному, по-мужски.