Здорово, мужики! И дамы-огородницы, конечно, тоже здравствуйте, если не боитесь пыли и мужских разговоров. С вами Артем Кириллов, канал «Дачный переполох».
Обычно я тут с вами делюсь успехами: как баньку срубил, как теплицу по уму поставил, чтоб соседи обзавидовались, или как урожай сохранить до весны. Мы же люди простые, от земли, нам чужого не надо, но и свое мы горбом зарабатываем, рук не покладая. Я этот участок и дом старый купил не для того, чтобы в гамаке валяться, а чтобы довести до ума, сделать родовое гнездо, так сказать.
Но сегодня, братцы, у меня не переполох, а натуральный детектив с элементами мистики приключился. История такая, что нарочно не придумаешь. И смех, и грех, и крыша раскрытая стоит, дождиком мочится.
Расскажу все по порядку. Дом мне достался крепкий, сруб еще полвека простоит, а вот крыша — беда. Шифер старый, мхом порос, местами потрескался, протечки начались. Я, конечно, мужик рукастый, многое сам могу. Фундамент подправить, полы перестелить, забор поставить на совесть — это пожалуйста. Но крыша — дело серьезное, высотное, одному там корячиться — здоровья уже не хватит, да и помощник нужен толковый. Решил я, скрепя сердце, нанять бригаду.
Ох, и нелегкое это дело в наше время — найти нормальных работников. Кругом одни "мастера на все руки", которые кроме как языком чесать да авансы просить, ничего не умеют. Городские белоручки нос воротят от старого дома, им подавай коттеджи из газобетона, а местные… ну, сами знаете, до первой зарплаты работают, а потом ищи ветра в поле.
Но вроде повезло. Посоветовал сосед бригаду, говорит: «Ребята из соседней области, не пьющие, работают быстро, берут недорого». Созвонились, приехал бригадир, Михаилом зовут. Мужик вроде серьезный, кряжистый, руки рабочие, в мозолях. Посмотрел объем работ: старый шифер снять, обрешетку усилить, гидроизоляцию постелить и металлочерепицей накрыть. Ударили по рукам. Цену он назвал адекватную, я обрадовался — думаю, ну наконец-то повезло, сделают как надо.
Заехали они в понедельник. Трое их было: сам Михаил и два его подручных, помоложе, но тоже вроде крепкие ребята. Начали бодро. Я им бытовку свою предоставил, инструмент кое-какой, электричество подключил. Сам на работу в город уехал, думаю, к выходным приеду — уже половина готова будет.
Звоню в среду вечером Михаилу узнать, как дела. А он трубку не берет. Раз позвонил, два — гудки идут, а ответа нет. Ну, думаю, заработались мужики, устали, спят уже.
Звоню в четверг утром — абонент не абонент. Тут у меня уже сердечко екнуло. Нехорошее предчувствие появилось. Знаю я эти "непьющие бригады". Сорвутся в штопор — и поминай как звали, вместе с авансом и инструментом.
Отпросился я с работы, прыгнул в машину и на дачу. Еду, а сам себя накручиваю: "Ну вот, Артем, опять ты на те же грабли. Хотел как лучше, а получилось как всегда. Сейчас приедешь, а там никого, только пустые бутылки по участку валяются".
Прилетаю на участок. Тишина. Машины их нет (они на старенькой «Газели» были). Бытовка открыта нараспашку. Захожу — пусто. Вещей их нет, сумок нет. Сбежали.
Я к дому. Смотрю на крышу и глазам своим не верю. Половину старого шифера они сняли. Обрешетка голая торчит, как ребра у скелета. А самое главное — инструмент! На крыше лежит их бензопила, хорошая, дорогая. На земле — ящик с молотками, гвоздодеры, рулетки, пояса монтажные. Всё брошено!
Мужики, я в ступор впал. Ладно бы они мой инструмент украли и сбежали — это я еще могу понять, жуликов полно. Но бросить свой? Дорогой инструмент, которым они на хлеб зарабатывают? Это что ж такое должно было случиться, чтобы они вот так, в панике, все побросали и дали деру?
Я по соседям. Никто ничего не видел, не слышал. Говорят, работали тихо, не шумели, музыку не включали. А потом вдруг — раз, и тишина.
Стою я посреди участка, смотрю на эту разруху, на раскрытую крышу, а на душе кошки скребут. Небо хмурится, того и гляди дождь ливанет, а у меня дом без защиты. Что делать? Искать новую бригаду — это опять время, опять нервы.
И тут я обратил внимание на одну деталь. Лестница, по которой они на крышу лазили, была приставлена не к краю крыши, а к слуховому окну чердака. И окно это было открыто настежь, хотя я точно помню, что закрывал его на шпингалет, когда дом покупал.
Я на этот чердак, честно признаться, и не заглядывал толком. Когда дом покупал, прежние хозяева — наследники какого-то деда — сказали, что там хлам один, они туда не лазили лет двадцать. Я глянул мельком — пылища вековая, паутина, какие-то старые матрасы, сундуки. Решил, что потом, как время будет, разберу все это барахло и вывезу на свалку. Руки так и не дошли.
А работягам моим, видимо, понадобилось туда залезть. То ли стропила изнутри проверить, то ли еще зачем.
Взял я фонарь мощный, перекрестился на всякий случай (мало ли что) и полез по этой лестнице.
Залезаю в слуховое окно. В нос ударил запах пыли, старого дерева и чего-то еще… затхлого, сладковатого. Темнотища — хоть глаз выколи. Луч фонаря выхватывает из темноты балки, покрытые слоем пыли в палец толщиной, какие-то старые тряпки, висящие на веревках, сломанные стулья.
Продвигаюсь вглубь. И тут вижу — в центре чердака, там, где труба печная проходит, место расчищено. Видно, что недавно тут кто-то ходил, следы на пыли свежие. И мои работяги, судя по всему, именно сюда и направлялись.
Я посветил туда фонарем и… мужики, у меня у самого волосы на голове зашевелились. Я человек не робкого десятка, в мистику не верю, но тут мне стало реально не по себе.
Там, в углу, за трубой, было устроено нечто вроде… алтаря, что ли. Стоял старый, колченогий стол. На нем — черная скатерть, изъеденная молью. А на скатерти…
В центре стояло чучело огромной совы. Старое, перья местами повылезали, один глаз стеклянный отвалился и висел на ниточке. Но вид у нее был жуткий, зловещий в этом луче света. Вокруг совы были расставлены какие-то странные предметы: ржавые серпы, пучки сушеных трав, которые выглядели как веники ведьмы, какие-то склянки с мутной жидкостью, кости… не то куриные, не то еще чьи.
Но самое главное — книги. На столе лежало несколько старых, толстых книг в кожаных переплетах. Одна была раскрыта. Я подошел поближе, посветил. Язык непонятный, буквы старинные, то ли латынь, то ли немецкий готический шрифт. А на страницах — рисунки. Какие-то пентаграммы, черти с рогами, схемы непонятные.
Я стоял и смотрел на все это. Вокруг тишина гробовая, только ветер в щели свистит. И это чучело совы на меня смотрит своим единственным глазом.
И тут до меня дошло. Представьте себе моих работяг. Простые деревенские мужики, звезд с неба не хватают. Может, суеверные немного, как многие в глубинке. Полезли они на чердак работать. Темно, страшно. И вдруг натыкаются на ЭТО. Черная магия, ведьмино логово, сатанинский алтарь — что там у них в головах пронеслось?
Я живо представил, как они, увидев эту сову и эти книги, побросали все и ломанулись вниз, обгоняя друг друга, забыв про дорогой инструмент и про аванс. Страх — он ведь штука такая, разум отключает напрочь.
Я выдохнул. Страх прошел, осталась только злость и досада.
— Вот же, — думаю, — старый хозяин, удружил! Колдун хренов!
Я начал рассматривать "алтарь" внимательнее. Взял одну книгу, стряхнул пыль. Пригляделся к титульному листу. Да никакой это не гримуар черной магии. Это оказался старинный немецкий учебник по анатомии животных, годов эдак 1890-х. А другая книга — сборник каких-то философских трактатов на латыни.
Видимо, прежний хозяин, дед этот, был человеком своеобразным. Может, увлекался таксидермией (чучела делал), может, языки изучал или историей интересовался. А весь этот антураж — серпы, травы — ну, мало ли, может, он знахарем местным был или просто чудаком, который любил жути нагнать.
Но для моих работяг этого хватило. Их нежные души такого зрелища не вынесли.
Спустился я вниз. И смех разбирает, и злость. Вот что теперь делать? Крыша раскрыта, бригада сбежала, испугавшись старых книжек и пыльного чучела.
Я собрал их инструмент в кучу, сложил в бытовку под замок. Позвонил еще раз бригадиру — тишина. Написал смс: "Миша, я все видел на чердаке. Это не магия, это старый хлам. Возвращайтесь, доделывайте работу, инструмент ваш у меня". Не ответил. Видимо, страх оказался сильнее жадности.
Вот так, мужики, я остался один на один со своей крышей и "ведьминым чердаком".
Что я сделал? Да то, что сделал бы любой нормальный хозяин. Засучил рукава.
На следующий день я выгреб с чердака весь этот "колдовской" хлам. Чучела сжег в бочке от греха подальше, книги сложил в коробку — может, букинистам сдам, вдруг денег стоят. Травы, кости — все на помойку. Прошелся с веником, паутину смел. Открыл окна, проветрил. И никакой мистики не осталось, просто старый пыльный чердак.
А крышу... Крышу пришлось доделывать самому. Позвал кума в помощь, сына старшего припряг. Втроем, потихоньку, полегоньку. Рук не покладая, от рассвета до заката. Сначала закончили обрешетку, потом пленку натянули. Тяжело, конечно, без сноровки, пару раз чуть не сорвался. Но злость на этих трусливых "профессионалов" придавала сил.
Через неделю мы крышу закрыли. Металлочерепица легла ровно, красиво. Сам каждый саморез вкручивал, на совесть, чтоб нигде не протекло. Соседи ходили, смотрели, удивлялись: "Ты смотри, Артем сам крышу кроет, ай да молодец!". А мне гордость душу греет. Справился! Не испугался трудностей, не опустил руки. Довел дело до ума.
Инструмент бригады так и лежит у меня в бытовке. Прошел месяц — никто за ним не приехал. Видимо, настолько они перепугались, что решили пожертвовать своими пилами и молотками, лишь бы не возвращаться в этот "проклятый дом". Ну что ж, мне в хозяйстве пригодится. Будет компенсация за моральный ущерб и за то, что мне пришлось самому их работу выполнять.
Вот такая история, братцы. И смешно, и грустно. Грустно от того, что мужики нынче пошли пугливые, от старой совы в обморок падают. А смешно от того, как легко можно напугать человека, если у него в голове вместо знаний — одни суеверия.
Так что мой вам совет: прежде чем нанимать работников, проверьте свои чердаки и подвалы. Мало ли, что там от прежних хозяев осталось. Вдруг там старый валенок лежит, а они подумают, что это нога снежного человека, и сбегут, сверкая пятками.
А у вас, мужики, бывали такие случаи? Чтобы наемные работники чудили или сбегали из-за какой-нибудь ерунды? Или, может, вы сами на старых дачах находили что-то такое, от чего кровь в жилах стыла?
Пишите в комментариях, рассказывайте свои истории. Очень интересно почитать, какие еще чудеса на наших дачах случаются. Может, вместе посмеемся, а может, и посочувствуем. Давайте обсудим!