Здорово, мужики! Приветствую и вас, милые дамы, наши неутомимые хозяюшки, хранительницы дачного очага! С вами снова Артем Кириллов и наш с вами любимый канал «Дачный переполох».
Обычно мы тут собираемся, чтобы обсудить дела насущные, хозяйственные. Как фундамент под баню залить, чтоб на века стоял и по весне его не вспучило. Как помидоры подвязать, чтоб ветром не поломало, или как грядки обустроить так, чтоб соседи обзавидовались, глядя через забор на ваши урожаи. Мы с вами люди простые, привыкли от земли кормиться. Мы знаем цену копейке и цену каждой мозоли на руках. Мы живем своим трудом, строим, сажаем, созидаем, работаем, рук не покладая, и больше всего на свете ценим честность и порядок.
Но сегодня, братцы мои и сестры, разговор у нас пойдет не про рассаду и не про марки цемента. Сегодня я хочу рассказать вам историю, от которой у меня, взрослого, здорового сорокалетнего мужика, повидавшего на стройках всякое, до сих пор мурашки размером с кулак по спине бегают. Историю о том, как мой собственный участок, который я годами доводил до ума, вдруг превратился в декорации для какого-то детективного триллера. Накипело у меня знатно, да и нервов я потратил за эту неделю столько, что на год вперед хватит.
Усаживайтесь поудобнее, наливайте чайку, потому что рассказ будет долгим и обстоятельным.
Глава первая: Моя крепость и первые странности
Начну издалека, чтобы вы понимали всю суть моего возмущения. На моем участке есть святая святых. Это моя бытовка. Она же мастерская, она же склад инструмента. Я ее строил сам, с нуля. Каркас из бруса "сотки", утепление, обшивка качественной вагонкой, крыша из хорошего профнастила. Я эту бытовку довел до ума так, что в ней зимой жить можно! Дверь поставил металлическую, тяжелую, не китайскую фольгу, а нормальную, отечественную, с антивандальным замком.
А внутри... Внутри у меня операционная. Я мужик педантичный, терпеть не могу бардака. У меня для каждого ключика, для каждой отверточки свое место на специальном стенде из перфорированной панели. Ключи висят по ранжиру, от самого маленького до огромного газового. Болгарка, шуруповерт, перфоратор — всё в своих родных кейсах, протертое от пыли после работы. Гвозди и саморезы рассортированы по прозрачным баночкам, подписаны маркером. Я горжусь своим инструментом, я в него столько денег вбухал, что жене страшно озвучивать настоящие суммы. Делал всё на совесть, для себя, чтобы любая работа на даче была в радость.
И вот, представьте себе мое состояние. Началось это около месяца назад.
Приезжаю я в субботу утром на дачу. Планов громадье — надо было каркас для новой теплицы сварить. Иду в бытовку, открываю свой пудовый замок. Все вроде на месте. Беру болгарку, а потом тянусь за любимым молотком с фиберглассовой ручкой. А его на крючке нет.
Я стою, глазами хлопаю. Как нет? Я же помню, как в прошлое воскресенье, уезжая, лично повесил его на место. Начинаю искать. Нашел! Он лежал на нижнем стеллаже, за банками с краской.
Ну, думаю, ладно. Может, сам в запаре забыл повесить, заработался, старость не радость, память подводит. Поругал себя за невнимательность, пошел работать.
Но через неделю ситуация повторяется! Иду за набором торцевых головок. А чемоданчик сдвинут на край полки, да еще и открыт. Пара головок валяется рядом на верстаке.
Тут у меня уже закрались нехорошие подозрения. Я точно знаю, что инструмент не разбрасываю. Это у меня в крови, рефлекс, выработанный годами. Жена в бытовку не ходит, она вообще боится моих станков и железок, ей там делать нечего. Детей мы в те выходные не брали, они в городе у бабушки гостили.
Значит, кто-то чужой. Кто-то заходит в мою закрытую бытовку, берет мой инструмент, пользуется им, а потом бросает как попало! От одной этой мысли у меня кровь в жилах закипела. Мой инструмент! Моими руками заработанный!
Глава вторая: Подозреваемые и засада
Первым делом я подумал на соседа слева. Валера. Типичный "городской белоручка". Приезжает на дачу исключительно на новеньком кроссовере, чтобы газон постричь (и то электрической косилкой) да шашлыки под пивко пожарить. Руки у него растут не совсем из плеч, инструмента своего толком нет, вечно ко мне бегает: "Артём, дай то, Артём, дай сё". Я человек не жадный, давал поначалу. Но когда он мне однажды вернул мой дорогой секатор весь в липкой смоле и даже не извинился, я лавочку прикрыл. Сказал жестко: "Валер, покупай свое. Мой инструмент — это продолжение моих рук, я его чужим не даю". Он тогда обиделся страшно, губы надул.
И вот я стою в бытовке и думаю: а не Валера ли это мстит? Или, может, он дубликат ключа как-то умудрился сделать, пока я ему замок чинил в прошлом году? Взял моду шастать, пока меня нет?
Пошел к нему на разборки. Подошел к забору, опираюсь на столб.
— Здорово, сосед! — говорю, а сам сверлю его взглядом.
— Привет, Артём, — отвечает он как-то нервно, глаза отводит. — Чего хмурый такой?
— Да вот, — говорю, — завелась у меня на участке крыса двуногая. В бытовку ко мне лазит, инструмент перекладывает. Ты, Валер, ничего странного не замечал на неделе? Может, видел кого у моего сарая?
Он аж побледнел.
— Ты на что намекаешь, Артём?! Я к твоему сараю на пушечный выстрел не подходил! Больно нужен мне твой инструмент, я себе новый куплю, лучше твоего! — И убежал в дом, хлопнув дверью.
С одной стороны, реакция подозрительная. С другой — Валера трусоват, чтобы в чужой сарай со взломом лезть. Да и замок у меня сложный, скрепкой не откроешь. Следов взлома на двери ноль. Царапин нет.
Вторым подозреваемым был местный выпивоха дядя Витя. Этот мог залезть, чтобы спереть что-нибудь алюминиевое или медное и сдать на пропой. Но, во-первых, из бытовки ничего не пропадало! Ни единого гвоздя! А во-вторых, дядя Витя если бы залез, он бы там такой погром устроил, что мама не горюй. А тут кто-то брал вещи и просто перекладывал их с места на место.
Это сводило меня с ума. Возмущение наглостью этого невидимого "гостя" просто зашкаливало. Я поменял навесной замок на новый, дорогущий, с броневой дужкой. Купил его за бешеные деньги. Повесил, щелкнул, проверил. Все, думаю, теперь хрен кто сунется.
Приезжаю в следующие выходные. Открываю новый замок. И что вы думаете? На моем верстаке, прямо по центру, лежит открытая коробка с саморезами, рассыпанная веером, а рядом — моя любимая стамеска, которую я всегда храню в кожаном чехле!
У меня опустились руки. Мистика какая-то. Жена говорит: "Артём, может, это домовой шалит? Говорят, надо ему блюдечко с молоком поставить". Я аж сплюнул. "Какой, к лешему, домовой, Маша! Это чьи-то наглые руки! И я эти руки поотрываю!".
Глава третья: Момент истины и ночная запись
Решил я устроить высокотехнологичную засаду. Видеонаблюдения у меня на даче пока нет (руки не дошли, да и дороговато тянуть провода), но у меня был старый цифровой диктофон. Я им еще в институте лекции записывал, валялся в столе без дела. Батарею он держит долго, микрофон там чувствительный.
В пятницу вечером я приехал на дачу один. Сказал жене, что буду полы в доме стелить, а сам решил провести расследование.
Зашел в бытовку. Навел идеальный порядок. Каждую отверточку повесил по линеечке. Запомнил, как лежит каждый предмет. Взял диктофон, вставил новые батарейки, включил запись на активацию голосом (чтобы не писал тишину, а включался только от звука). Спрятал его на верхнюю полку, за старые рулоны рубероида, так, чтобы микрофон смотрел прямо в центр помещения.
Вышел. Закрыл дверь. Повесил свой бронебойный замок. Обошел бытовку кругом — ни щелочки, ни дырочки, окна у меня там нет, только вентиляционная решетка под самым потолком, да и та мелкой сеткой забрана от ос.
Ночь я спал плохо. Ворочался. Все думал: поймаю гада! Вот запишет диктофон щелчок замка, шаги, бормотание. Я потом этот голос Валере дам послушать, или в полицию отнесу. Узнаю, кто надо мной издевается.
Утром подскочил ни свет ни заря. Солнце только-только из-за леса показалось, роса на траве блестит. Я прямо в галошах на босу ногу и в тельняшке помчался к бытовке.
Замок висит нетронутый. Открываю. Захожу.
И сердце падает куда-то в район пяток.
На верстаке лежит мой огромный разводной ключ, который висел на самом дальнем крючке. Лежит, сдвинутый на край, а рядом валяется перевернутая пластиковая банка с гвоздями "сотками". Гвозди рассыпаны по всему полу.
Меня затрясло. Я бросился к рубероиду, достал диктофон. Нажал на кнопку остановки записи. Смотрю на экранчик — есть файл! Длительность — около сорока минут. Значит, ночью там что-то происходило.
Я закрыл бытовку, пошел в дом. Сел на кухне, налил себе огромную кружку крепкого черного чая. Руки ходили ходуном. Я подключил диктофон к старенькому ноутбуку, надел наушники, чтобы слышать каждую деталь, и нажал "Play".
Сначала была тишина. Глухая, электронная тишина.
Потом, примерно на третьей минуте, послышался звук. И это, мужики, был не звук открывающегося замка. Дверь никто не открывал. Звук шел изнутри.
Это был странный, глухой скрежет. Будто кто-то скреб ногтями по толстому дереву. Шкряб... шкряб... шкряб... Звук перемещался. Снизу вверх.
Я сделал громкость на максимум. Пот прошиб меня холодным градом.
Потом послышался стук падающих гвоздей. Тот самый звон металла по деревянному полу. Дзинь-дзинь-тррррр. И сразу за ним — шуршание.
Но самое страшное было дальше. Шагов не было. Не было звука тяжелых человеческих ботинок. Было мягкое, ритмичное шлепанье. И вдруг, прямо в микрофон, так близко, что я инстинктивно отшатнулся от ноутбука, раздалось дыхание.
Тяжелое. Сиплое. Влажное.
Хффф... Хффф... Хрррр... Это не был человек. Ни один человек так не дышит. Звук был такой, словно огромный, страдающий от астмы зверь нюхал сам диктофон. Потом послышалось влажное чавканье и звук, как будто по пластиковому корпусу диктофона провели чем-то шершавым.
Я сорвал наушники. Сидел на кухне, глотая воздух, как выброшенная на берег рыба. В голове крутились самые дикие мысли. Чупакабра? Мутант из ближайшего леса? Домовой-переросток? Что за чертовщина творится в моем сарае, запертом на бронированный замок?!
Глава четвертая: Развязка и жесткая реальность
Я мужик прагматичный. В мистику не верю. Схватив тяжелый кованый топор (мало ли что!), я решительным шагом направился обратно в бытовку. Я был готов разнести ее по бревнышку, но найти этого "гостя".
Я открыл дверь настежь, чтобы было больше света. Начал методично, метр за метром, обследовать каждый сантиметр. Я отодвинул верстак. Вытащил все стеллажи. Снял с крючков весь инструмент. Я простукивал стены и пол.
И тут, в самом дальнем, темном углу, под нижним ярусом полок, где у меня лежали обрезки линолеума, я заметил неладное. Один край половой доски чуть-чуть прогибался. Я поддел его топором, нажал со всей силы... и доска с треском приподнялась. Оказалось, что при строительстве я сэкономил на лагах в этом углу, и доска со временем рассохлась и отошла от гвоздей. Образовалась щель сантиметров десять шириной.
Я посветил туда мощным строительным фонарем.
Под полом, в уютном гнезде из натасканной стекловаты, старых тряпок и какого-то мусора, лежало... гнездо. А в нем, свернувшись клубком и моргая на меня маленькими злыми глазками, сидел зверь.
Это была куница. Огромная, раскормленная лесная куница (или хорек-переросток, я в них не сильно разбираюсь). Зверюга размером с хорошую кошку, с длинным гибким телом и наглой мордой.
Она посмотрела на меня, зашипела, обнажив острые как иголки зубы, и метнулась вглубь подпола, куда-то в сторону фундамента, где, видимо, у нее был выход наружу, подкоп под бетонный блок.
Я стоял и истерически хохотал. До слез. До колик в животе.
Вот он, мой "вор"! Вот он, мой "сосед Валера"! Куница!
Эти животные невероятно любопытны и обожают блестящие, пахнущие металлом и смазкой предметы. Она пролезала через щель в полу, карабкалась по стеллажам (вот откуда звук когтей по дереву!), скидывала то, что ей казалось интересным, пыталась утащить мой разводной ключ, но он оказался для нее слишком тяжелым. А потом она забралась на самую верхнюю полку, нашла мой диктофон, обнюхала его (вот откуда это жуткое тяжелое дыхание в микрофон) и, потеряв интерес, ушла обратно под пол спать.
Глава пятая: Выводы и вопросы к вам, дорогие дачники
Куницу я выселил гуманно. Заткнул все выходы под фундаментом железной сеткой, щель в полу заделал намертво, прикрутив доску на огромные саморезы. Запенил каждый стык. В бытовке разложил сильно пахнущую полынь — говорят, дикие звери этого не любят. С тех пор инструмент лежит там, где я его оставил. Никто ключи не перекладывает, гвозди не рассыпает.
А перед Валерой мне стало стыдно. Встретил его вечером у забора, извинился. Сказал, что нервы сдали из-за стройки. Выпили мы с ним по кружке пива, вроде помирились. Он, оказывается, мужик-то неплохой, просто к земле не приучен, городской до мозга костей.
Вот такая история, братцы. Я себе всю голову сломал, полдеревни в ворах заподозрил, чуть до седых волос себя не довел аудиозаписями в стиле фильмов ужасов. А матушка-природа просто решила напомнить, кто здесь жил до нас и кто тут настоящий хозяин. Мы можем строить заборы, вешать бронированные замки, доводить участки до ума, но для дикого зверя наши постройки — это просто новые интересные пещеры с блестящими игрушками.
А у вас бывало такое? Сталкивались ли вы с такими "полтергейстами" на своих участках? Когда думаешь на соседей, злишься, возмущаешься, а оказывается, что это лесные жители к вам в гости пожаловали? Как вы с ними боретесь? Выгоняете или позволяете жить рядом?
Пишите в комментариях свои истории! Будем обсуждать, спорить, делиться опытом. Потому что дачная жизнь — она такая, полна сюрпризов. Сегодня ты хозяин положения, а завтра тебя куница до инфаркта доводит!
Ну а теперь, как и обещал, делюсь промтом для тех, кто любит с нейросетями баловаться.