Я рифмы впитывал с сердцебиеньем в такт,
бурлила кровь по жилам, омывая ямбы.
Но вышел стих – по содержанью контрафакт,
хоть чист он помыслом, как электрички тамбур.
Как подворотня с лживым блеском новизны,
отшелушились строчки в клочья до изъянов.
Стихом представил всем изнанку тишины,
хоть был душою трезв, ну а рассудком пьяный.
Творил лишь то, что было сердцу не в натяг,
писал обыденность азов мироустройства.
Почти что выткал связкой нервов алый стяг,
вкупе с душевным блеском дна и беспокойства.
С рассудком врозь подчас, а с сердцем невпопад,
верстал навет своим советом литератор.
Но стих сошёл на лист как горный камнепад,
приумножая горечь слёз былой утраты.
Сточились в кровь, в осколки, зубы о гранит,
плююсь издёвкой рифмы, обнажая дёсна.
Выходит стон из уст, наотмашь и навзрыд,
открытым ртом опять заглатываю блёсна.
Так на крючке по жизни собственных невзгод
иду ко дну, со взором в мнимую беспечность.
Опять в подарок свежим мыслям есть приплод,
как этот стих, не претендующий на вечность.
23.02.2026. Е. Баюрин.
