Долго думая что написать, вовсе ничего не напишешь, а написав, сомневаешься - "в чем смысл?" "для чего это?" Прочитав через время

Долго думая что написать, вовсе ничего не напишешь, а написав, сомневаешься - "в чем смысл?" "для чего это?" Прочитав через время, улыбаешься. Читаешь себя прошлого порой снисходительно, но каждый раз с интересом.

Зачитался.

Это воспоминания. Купаешься в лучах закатного солнца в комнате. Словно мягкий фильтр наложили. Всё как в тумане: рассеянный свет и пылинки. Сдуваешь пылинки со своей книги с инструмента, которым пишешь. Пытаешься писать...

Разливаются рывками, обрывками мысли ложатся на бумагу. После долгого перерыва так. Пытаясь объяснить что творится теряешь искру. Можешь и смысл передать, но без огня. Кому нужно творчество без огня? Огонь и есть творчество. А там где его нет, там нет и самого творения, нет творца. Нет духа

Остается только форма. Мертвая и унылая, никому не нужная - купил и забыл. Как короткие попытки мотоцикла завестись. Как в попытке прыгнуть в пропасть, зная, что все равно не прыгнешь. Внутри зная, что из этого ничего не выйдет, продолжаешь верить шарлатанам, снова и снова пытаясь раздуть угольки в сердце.

И ведь получается иногда! Надежда мелькает, но снова ускользает рыба прямо из рук. Скользкая, пронырливая, уплывает вдаль, едва блеснув чешуёй. Ну может быть сегодня? Может хоть 3 желания?

Просыпаешься. Понимаешь, что не сегодня. Ну может быть хоть завтра? Засыпаешь и надеешься, что завтра. Надеешься, что есть конец, что будет где-то остановка, отдых, отпуск. Но даже в отпуск работаешь. Не можешь отпустить себя, такого успешного. Не можешь отпустить, хотя понимаешь, что сжимаешь собственные кулаки, в которых совсем недавно была золотая рыбка. Но была же! Или нет? Не помню.

В любом случае игра идет по крупному. Ставки сделаны, ставок больше нет. И вот опять крутится колесо снова и снова, и ты в надежде пытаешься предугадать куда упадёт заветный шарик. Но ты сам знаешь как ему крутится, поэтому вставляешь палки в колеса, каждый раз удивляясь почему попал на черное.

А конца-края не видно! Да и когда всё началось не помню. А раз не помню значит не было. Будем ждать конца. Конца недели, конца зимы, конца... А не будет конца - не узнаю кто выиграл. Но это явно не сегодня. Сегодня уже пора спать. А завтра может и сыграет ставочка, может и поймаю золотую рыбку, может прилетит волшебник в голубом вертолете. Но завтра. Всё завтра.