Привык сесть за стол, строчки рождались. Вдохновение ловил. Модный аффтор. И что бы коньячок рядом. Успех. Привыкает человек.
А теперь вроде тот же стол, сидит заслуженный писатель, в одиночестве. А муза молчит.
Пустота. Нет слов, для него у музы.
Иди. А не хочется уже. Комфортно.