Почему мы начинаем жить только выйдя из темноты?
Осознание всегда приходит не вовремя.
И всегда — не в том месте, где ждешь.
Оно не приходит в уютной постели под теплым одеялом. Оно находит тебя на холодной скамейке вокзала, когда пластиковое сиденье леденит тело даже сквозь плотную ткань куртки, а руки настолько замерзли, что уже не в силах поднять сумку. Ты просто сидишь и смотришь, как мимо тебя, по касательной, проносится чужая жизнь.
Люди бегут на поезда. Они убегают от своих проблем, от долгов, от одиночества или навстречу надежде. А ты сидишь.
И именно здесь, в этом холоде, в этом шуме объявлений и лязге колес, вдруг начинаешь жить. Вернее, начинаешь чувствовать, что ты еще жив.
Выходишь из темноты собственной головы, в которой сидел годами, и слышишь звуки. Слышишь, как стучат колеса, как перекликаются носильщики, как кто-то смеется, провожая поезд. Вдыхаешь запах кофе из автомата, смешанный с сыростью осеннего утра и выхлопными газами такси. И от этой какофонии вдруг становится легко.
Сегодня было тяжело. Очень-очень тяжело. Может быть, кто-то в этом городе заснул и не проснулся. Может быть, у кого-то горе настолько огромное, что ему уже не нужен билет на поезд. Но я открываю глаза. Я вижу этот рассвет. И я просыпаюсь.
И в этом новом дне меня накрывает одна мысль, от которой хочется выть и просить прощения у всех, кого я не замечал.
Прости меня.
Прости за то, что я не понимал, что такое семья. Что такое любовь. Я смотрел на тебя и не видел. Потому что внутри была пустота. Выгорание на работе, бетонные стены офиса, скопившиеся закрытые эмоции — они превратили меня в игрока.
Я оказался слабым. Когда навалилась большая проблема, я не смог обнять тебя, не смог попросить помощи. Я просто ушел в себя. В игру. В этот бесконечный тотализатор под названием «жизнь», где главный приз — забыться.
Я видел таких, как я. Люди просят мелочь на еду, а сами думают о ставке. Люди продают последнее, чтобы успокоить азарт, чтобы хоть на минуту почувровать, что они управляют судьбой, а не судьба — ими. И вот ты сидишь на скамейке, и ставить уже нечего. Остались только воспоминания.
Мне так хочется подойти к тебе. Обнять. Поцеловать. Сказать, как сильно ты нужна. Но я не могу. Я стою как фанат, который видит кумира. Рядом, в двух шагах, но между нами стеклянная стена сцены. Я не могу написать тебе, не могу сказать — от боли сводит горло, а мысли терзают так, что хочется сжаться в комок.
Мне холодно. Я заслужил эту холодную скамейку. Это просто испытание, да? Просто еще один уровень игры, который надо пройти.
Но поезда уходят. Заканчивается ночь. И вдруг я понимаю — новый день начался.
И я шепчу в пустоту перрона: «С добрым утром».
Может быть, это и есть жизнь? Не в момент выигрыша, а вот здесь. На грани. Когда ты вышел из темноты, замерзший, слабый, но все еще видящий, как люди бегут на поезда.
Прости, что я такой. Меня уже не исправить, и ничего не поможет. Но в это утро, в этом шуме вокзала, я жив. И я чувствую. А значит, еще не все потеряно 😁
👍
