Здорово, мужики! С вами снова Артем Кириллов и наш неугомонный «Дачный переполох».
Обычно я тут с вами делюсь радостями: то помидоры с голову ребенка вырастил, то баньку новую наконец-то до ума довел, то фундамент залил такой, что хоть танком по нему езди. Мы с вами люди простые, от земли кормимся, трудом своим живем и ценим, когда все по-честному, по справедливости. Когда вложено — и получено.
Но сегодня, братцы, у меня не радость, а крик души. Аж руки трясутся, пока по клавишам стучу, ей-богу.
Вы знаете, я свой участок не в лотерею выиграл и не в наследство получил. Я его, можно сказать, зубами выгрызал. Пять лет назад мы с женой решили: хватит в городе пылью дышать, нужна своя земля. Искали долго, придирчиво. Я ж строитель, мне абы что не впаришь. Мне нужно было, чтобы место сухое, чтобы лес рядом, чтобы речка для рыбалки, и чтобы соседи адекватные.
И вот, нашли. Район называть не буду пока, чтобы местные власти не начали на меня бочку катить раньше времени, но кто в теме — тот поймет. Место — сказка! Лес стеной стоит, сосны корабельные, воздух — хоть ложкой ешь. Речушка небольшая, но чистая, с окушками. Участок — десять соток целины, ровный, как стол.
Продавец, мужичок такой вертлявый, риелтор, соловьем заливался: «Экологически чистый район! Заповедная зона! Тут люди годами живут, здоровья набираются!». Цена была, конечно, кусачая, но я подумал — за такое место не жалко. Влезли в кредиты, заняли по родне, но купили.
Как я строил свою мечту
И началась моя пахота. Пять лет, мужики, я тут света белого не видел. Каждые выходные, каждый отпуск — я здесь, рук не покладая.
Сначала забор поставил. Не эту вот сетку-рабицу хлипкую, а нормальный, из профлиста на бетонной ленте, чтоб на совесть. Потом скважину пробурил — вода чистейшая, артезианская, на экспертизу возил, сказали — хоть в бутылки разливай и продавай.
Потом за дом взялся. Строил сам, с братом. Каркасник, но утепление в 200 мм сделал, перекрестное, чтоб никакие морозы не страшны были. Печку сложил кирпичную, сам, по старым чертежам. Фундамент под баню залил такой, что на нем пятиэтажку ставить можно.
Жена моя, Маринка, тоже не отставала. Грядки разбила, теплицу мы с ней поставили. Сад заложили — яблони, груши, вишня. Всё сортовое, денег угрохали немерено.
И вот, спустя пять лет, стою я посреди своего участка. Красота! Дом стоит — картинка. Банька топится. Газончик изумрудный, стриженый. Цветы кругом. Соседи, врать не буду, обзавидовались, ходили, шеи сворачивали: «Ну ты, Артем, буржуй, такую красоту навел из чистого поля!». А я гордился. Потому что это моё, моим горбом заработанное.
Казалось бы — живи да радуйся. Встречай старость на природе.
Сюрприз, от которого глаза режет
Беда пришла, откуда не ждали. Точнее, она тут всегда была, просто пряталась.
Первые пару лет я ничего не замечал. Мы приезжали набегами, стройка кипела, вечно то цементом пахнет, то деревом свежим, то краской. Не до того было, чтобы воздух нюхать.
А вот в прошлом году, когда основные работы закончили и стали просто жить, началось.
Как-то вечером, в июле, жара спала, мы с женой вышли на веранду чайку попить. Тишина, сверчки стрекочут, благодать. И вдруг…
Потянуло. Сначала слабенько так, какой-то тухлятиной. Я подумал — может, мышь где под верандой сдохла. Бывает.
Но через полчаса запах усилился. И это был не запах дохлой мыши. Это был, мужики, запах ада.
Смесь какой-то химии, жженой резины, гниющего мусора и еще черт знает чего. Сладковатый такой, приторный, тошнотворный. Он забивался в нос, в горло, от него начинали слезиться глаза и болеть голова.
Мы с веранды убежали в дом, окна позакрывали наглухо. В жару +30! Сидели в духоте, потому что открыть окно было невозможно — сразу рвотный рефлекс.
Утром я пошел к соседу, Михалычу. Он тут местный старожил, все знает.
— Михалыч, — говорю, — что за вонь вчера была? Дышать нечем!
А Михалыч смотрит на меня грустными глазами, машет рукой и говорит:
— А, привыкай, Артем. Это наш «кормилец» дышит. Полигон.
Секрет Полишинеля
Оказалось, что в десяти километрах от нас, за лесом, который нам так нахваливал риелтор, находится огромный мусорный полигон. Свалка, по-простому. Сюда десятилетиями свозят мусор со всего города. И не только бытовой, но и, поговаривают, всякую химию втихаря сваливают.
И вот эта гора мусора, высотой уже с девятиэтажный дом, она там бродит, гниет, выделяет свалочный газ. И когда ветер поворачивает в нашу сторону — а это, как назло, северо-западный ветер, который летом часто дует, — всё это амбре накрывает наши «экологически чистые» дачи.
Я был в шоке. Как же так? Почему мне никто не сказал?
— А кто тебе скажет? — усмехнулся Михалыч. — Продавцам надо товар спихнуть. Они ж тебе участок показывали, когда ветер в другую сторону дул, или зимой, когда морозом все прибило. Я вот сам думаю продавать, сил нет уже эту отраву нюхать. Но кто ж купит, если правду узнает?
И тут у меня пазл сложился. Вспомнил я того вертлявого риелтора, как он торопил нас сделкой, как приезжал только в определенные дни. Вспомнил, как некоторые соседи спешно продавали свои участки по дешевке и съезжали. А я-то думал — дураки, от такого счастья отказываются.
Жизнь в противогазе
С тех пор моя жизнь на даче превратилась в лотерею. Просыпаешься утром и первым делом смотришь на флюгер. Куда ветер дует? Если на юго-восток — ура, живем! Можно окна открыть, можно в огороде поработать, можно шашлык пожарить.
А если ветер оттуда… Всё. Это блокада. Окна закрыты, на улицу выходишь перебежками, зажав нос. Никакой работы, никакого отдыха. Голова раскалывается, во рту привкус металла. Жену начало тошнить постоянно, она теперь вообще боится на дачу ехать.
А я смотрю на свой дом, который построил своими руками, на свою баню, в которой теперь париться невозможно, потому что вентиляция эту вонь затягивает, на свои яблони, которые цветут в этом смраде… И мне выть хочется.
Столько сил, столько денег, столько души вложено! И всё это перечеркнуто одной большой кучей чужого дерьма, которое лежит под боком.
И самое обидное — эти «городские белоручки», чиновники, которые этот полигон крышуют, они ведь там не живут. Они живут в настоящих чистых районах. А мы, простые люди, должны дышать их отходами.
Кульминация: день рождения в газовой камере
Последней каплей стал мой юбилей в прошлые выходные. Я готовился месяц. Позвал друзей, родню. Хотел похвастаться своей новой мангальной зоной, своим грилем дорогим, который купил. Замариновал мясо, жена наготовила салатов, стол на веранде накрыли — скатерть белая, красота!
Гости приехали. Все восхищаются: «Ах, Артем, какой ты молодец, какой дом отгрохал!». Я хожу гордый, грудь колесом.
Сели за стол. Я только первый тост поднял… И тут подуло.
Сначала гости начали носами шмыгать, переглядываться. Кто-то спросил: «Артём, у тебя там ничего не горит? Резиной какой-то пахнет».
Я похолодел. Посмотрел на флюгер. Ветер сменился.
Через десять минут вонь стояла такая, что есть было невозможно. Мясо на моем шикарном гриле пропиталось этим запахом. Люди начали кашлять, у кого-то астма обострилась. Дети заплакали.
Праздник был сорван. Гости, извиняясь, начали спешно собираться. Через час я остался один, посреди накрытого стола, с горой несъеденного шашлыка, в облаке ядовитого смрада.
Я сидел и плакал, мужики. Здоровый лоб, строитель, а слезы сами текли. От обиды, от бессилия. Я этот день представлял себе как триумф, а получилось позорище.
Что делать?
И вот теперь я стою перед выбором.
Вариант первый: поступить как другие — найти лоха, привезти его сюда в "правильный" день, наплести про экологию и впарить этот дом. Вернуть свои деньги и забыть как страшный сон.
Но совесть не позволяет. Я же честный человек, я привык жить по справедливости. Как я потом буду людям в глаза смотреть, зная, что подсунул им такую свинью?
Вариант второй: бросить всё и уехать. Но как бросить? Это же моё детище! Каждый кирпичик тут родной.
Вариант третий: бороться. Мы с Михалычем и другими местными мужиками, кто не сбежал, создали инициативную группу. Пишем письма: в прокуратуру, губернатору, в экологический надзор. Требуем закрыть полигон, провести рекультивацию.
Пока ответы приходят — сплошные отписки. Мол, всё в пределах нормы, нарушений нет, запах вам мерещится. Ага, мерещится! Когда глаза режет — это мерещится?!
Но мы руки не опускаем. Будем биться. Собираем деньги на независимую экспертизу воздуха, хотим привлечь телевидение. Это наша земля, мы на ней живем, и мы не дадим нас травить.
Предупрежден — значит вооружен
Вот такая история, братцы. К чему я это всё?
Не верьте риелторам! Не верьте красивым картинкам и словам про "заповедные зоны". Им главное — продать и получить свой процент. А вам там жить.
Если собираетесь покупать дачу или дом:
- Не поленитесь, откройте карту. Посмотрите, что находится в радиусе 20-30 километров. Полигоны ТБО, мусоросжигательные заводы, химкомбинаты, очистные сооружения, крупные птицефабрики (от них тоже вонь страшная) — всё это ваши потенциальные враги.
- Не верьте, что «это далеко и до нас не долетает». Долетает! Ветер — штука коварная. Сегодня он дует мимо, а завтра — прямо вам в окно.
- Приезжайте на место несколько раз. В разное время суток, в разные дни недели, при разном ветре. Особенно вечером, когда воздух остывает и вся дрянь опускается к земле.
- Говорите с местными жителями. Не с теми, кто продает, а с простыми соседями, бабушками на лавочках. Они вам всю правду расскажут, им скрывать нечего.
Не повторяйте моих ошибок. Учитесь на чужом горьком опыте. Дом на земле должен приносить радость и здоровье, а не головную боль и отравление.
А вы сталкивались с такими скрытыми проблемами при покупке жилья? Может, у кого-то под боком трасса федеральная оказалась, о которой молчали, или ЛЭП гудит над головой, или весной участок превращается в озеро? Пишите в комментариях, делитесь своими историями. Пусть страна знает своих «героев» — недобросовестных продавцов и чиновников, которые позволяют травить людей. Вместе мы сила!
С вами был Артем Кириллов. Берегите себя и свою землю. И дышите глубоко... если ветер позволяет.