В старом квартале, где фонари горят дольше, чем солнце, заключаются партии, которых не найти в учебниках. Там не двигают фигуры. Там подписывают судьбы. Он никогда не сидит за доской. Его место — в тени стены, где слышны шаги тех, кто боится проиграть. В руках — свиток, на котором не указаны клетки, но прописаны последствия. Говорят, он был пешкой. Говорят, однажды его пожертвовали слишком рано, чтобы открыть линию для королевы. Партия была выиграна, но он понял главное: победа — это всегда чей-то расход. С тех пор он не играет. Он предлагает альтернативу. В ту ночь к нему подошёл молодой стратег. Его партия заходила в тупик. Противник контролировал центр, ферзь давил, ладьи стояли на открытых линиях. — Мне нужен выход, — сказал стратег. Он развернул свиток. На пергаменте проступила красная печать — символ древнего договора. Не с демонами и не с богами. С самой игрой. — Я не меняю правила, — произнёс он спокойно. — Я меняю расстановку. Стратег нахмурился. — Что это значит? — Ты получи