Кажется, что понял. Кажется, что докопался. До истины. До баланса. До правды. До равновесия. До эквилибра. Когда овцы целы. Когда волки тоже не голодны. Чтоб и нашим. И вашим. И на двух стульях посидеть. И двух зайцев поймать. Ан нет. Нет. Нет. Тропинки в тумане. Наощупь. Бац, бац. Мимо. Стороной. И летишь в пропасть. Мысль последнего месяца. Повторялась и цитировались мною часто: Настоящий артист интересуется только собственным творчеством. Масленицу не люблю. Профдеформация. Одно успокаивает, что дело движется к весне! Но я не тороплю февраль. Нет. Нет. Пусть забавляется. Мне их осталось сколько? Этих февралей? Штук двадцать? На видео - зверская Чеботарева ведет неравный бой с Жориком. Жорик пока не поддается. Растет. Колыхается. Трепыхается. Сволочь. И главная цитата про масленицу не из классиков. Не Шмелев. Не Чехов. Не Писахов. Другой. Малоизвестный автор. Из прошлой жизни: - И тебе спокойной ночи, мама. Кстати, завтра в школу надо принести блины.