Топчешься перед картиной. Деревья на ветру. Сад, освещённый солнцем. Вода какая-нибудь с лилиями или лодкой. Всё как будто колышется, светится, мерцает, плещется. Вглядываешься, а это - мазки. Неровные, кривоватые. Возможно, некоторые появились после того, как художник просто ткнул кистью в холст и сказал: "Хорош. У меня б..ть обед". Один такой мазок ни о чём. Два, пять, десять - тоже не внесут ясность. И вот их всё больше. А потом, раз - и пристань, а под ней вода переливается под солнечным светом. Почти история. А я ж люблю истории и смыслы. Получается, что нравятся мне всё таки импрессионисты. За то, что укрепляют в вере, что и твои несовершенные мазки в виде действий в конечном итоге сложатся во что-то внятное. Хотя бы для себя самого.