Расстались. По глупости. По недопониманию. По трусости.
Он думает о ней каждый день. В его шкафу до сих пор висит её платье — то самое, чёрное, с тонкими бретелями. Оно так и осталось в глубине шкафа: он не трогает его без нужды, не перекладывает в коробку, но и убрать не решается. Иногда, открывая шкаф, он на мгновение задерживает взгляд на нём — и перед глазами всплывают картинки того вечера: её улыбка, лёгкий ветерок, запах её духов… Будто, спрятав эту вещь подальше.
Она вспоминает его улыбку, когда пьёт утренний кофе. Каждый вечер аккуратно перекладывает его футболку, который он оставлял у неё на ночь, — словно он может вернуться в любой момент. Боится засыпать: вдруг пропустит его сообщение? Проверяет телефон перед сном раз десять, потом ещё раз посреди ночи, а утром — первым делом.
Оба знают: чувства не прошли. Но гордость, страх или просто инерция держат на расстоянии. Он боится написать первым — вдруг она уже всё решила для себя? Она не решается позвони
