Вы только прочитайте

Вы только прочитайте !

Мам, ну что ты мне опять эти картинки шлёшь? «С добрым утром», «С днём ангела»... У меня телефон от них виснет! Ты можешь просто писать по делу? Или вообще не писать, если новостей нет? Я работаю, мне некогда читать твои стишки про котят!

Артём раздражённо бросил смартфон на стол. Экран ещё светился, показывая открытку с пушистым зайцем и надписью: "Пусть день будет солнечным!"

Ему было тридцать пять. Он был ведущим программистом в крупной IT-компании. Его жизнь состояла из дедлайнов, зум-колов, спринтов и бесконечного потока информации.

Его мама, Вера Павловна, жила в маленьком посёлке за триста километров. Она освоила WhatsApp полгода назад, когда Артём подарил ей свой старый смартфон.

И с тех пор его жизнь превратилась в ад из гифок.

Каждое утро начиналось с "чашечки кофе" в пикселях. Каждый вечер заканчивался "ангелом-хранителем".

Артём сначала вежливо отвечал смайликами. Потом стал игнорировать. А сегодня сорвался.

Вера Павловна прочитала сообщение сына.

"Не писать, если новостей нет."

Она посмотрела в окно. За окном шёл серый осенний дождь. Какие у неё новости?

Кот Барсик поймал мышь?

Соседка тетя Валя снова поругалась с почтальоном?

Давление с утра скакнуло до ста восьмидесяти?

Разве это новости для сына, который "делает цифровое будущее?"

Она тихо вздохнула, вытерла слезу уголком платка и удалила заготовленную на вечер открытку с пожеланием спокойной ночи.

"Хорошо, Тёмочка. Не буду," — напечатала она одним пальцем, долго попадая в нужные буквы. И стёрла. Зачем отвлекать?

Она просто положила телефон на комод.

Артём наслаждался тишиной. Никаких вибраций в кармане. Никаких глупых видео.

"Наконец-то поняла," — думал он.

Прошла неделя.

В пятницу вечером он сидел в баре с друзьями.

— А моя мне вчера видео скинула, как огурцы солить, — смеялся коллега. — Говорит, пригодится!

Все засмеялись.

Артём достал телефон. Открыл чат с мамой.

Последнее сообщение от него: "...ИЛИ ВООБЩЕ НЕ ПИСАТЬ."

Статус: "Был(а) в сети: 6 дней назад."

Артёма кольнуло странное чувство. Мама никогда не выключала интернет. Она говорила: "Вдруг ты позвонишь, а я не увижу."

Он набрал её номер.

Длинные гудки. Бесконечные, тягучие.

"Абонент не отвечает."

Он набрал ещё раз. И ещё.

Тревога, холодная и липкая, начала подниматься от желудка к горлу.

Артём гнал машину по ночной трассе, нарушая все правила.

Он звонил соседке, тете Вале.

— Валя, где мама?!

— Ой, Артёмка... Да я не знаю. Я к ней стучала два дня назад, думала, она в магазин ушла. Свет не горит. Может, к сестре в райцентр поехала?

Артём знал: у мамы нет сестры в райцентре. У мамы вообще никого нет, кроме него.

Он влетел в посёлок в три часа ночи.

Дом стоял тёмный. Калитка была не заперта.

Артём рванул дверь. Закрыто изнутри.

— Мама! Мама, открой!

Он выбил оконное стекло, не чувствуя, как осколки режут руки. Влез внутрь.

В доме было тихо. Только тикали старые ходики.

Мама лежала на диване в гостиной. В том самом халате.

Она спала.

Артём подбежал, схватил её за руку.

Рука была тёплой.

Вера Павловна открыла глаза. Мутные, испуганные.

— Тёма? Ты чего? Случилось что? Война?

Артём сполз на пол, уткнувшись лбом в её колени. Его трясло.

— Мама... Ты почему трубку не брала? Ты почему в сеть не выходила?!

— Так ты же сказал... не писать, — растерянно прошептала она, гладя его по голове. — А телефон... он разрядился, наверное. Я его на комод положила и не трогала. Боялась тебе помешать. Я думала, ты работаешь.

Артём включил свет.

На комоде лежал "мёртвый" смартфон.

Рядом лежала тетрадка. Артём открыл её.

Это был "дневник сообщений,"

Мама писала в тетрадь то, что хотела отправить ему, но не отправила.

"Вторник. Тёмочка, сегодня солнце вышло. Вспомнила, как мы с тобой в парк ходили, когда ты маленький был. Ты тогда мороженое уронил и плакал. Люблю тебя."

"Среда. Давление шалит. Выпила таблетку. Не буду тебе жаловаться, ты занят. Просто знай, я горжусь тобой."

"Четверг. Видела во сне отца. Он просил передать, чтобы ты берег себя."