Знаете, походу у меня ностальгия началась. Видимо, достигла того самого возраста, когда воспоминания накрывают неожиданно и чаще всего... через желудок. Вот сидишь вечером с чаем и ловишь себя на мысли: «А помните, как мама пекла те самые пирожки?» или «А какой борщ был у бабушки в деревне!» И смешно, и тепло, и немного грустно, что время летит так быстро. Но самое классное, что эти воспоминания всегда тянут за собой целые истории. Чаще всего — смешные до слёз. Одна из таких историй приключилась со мной на третий месяц замужества. Я тогда решила покорить свекровь своим фирменным борщом. Тем самым, который мама готовила всю жизнь, который я впитала с молоком и который, как мне казалось, нравится абсолютно всем. Наварила я кастрюлю. На бульоне, с мякотью, с капусточкой, с зажаркой из лука и моркови на сале (как учила мама). Подала со сметаной и пампушками. Красота! Свекровь отодвигает тарелку, пробует ложку, молчит минуту... и выдает вердикт:
— Милая, а ты уверена, что это борщ? Это же к