ГЛАВА 11. ПИСЬМА С ДУШОЙ.
После отъезда Максима город будто опустел. Алиса по‑прежнему ходила в «У липы», но теперь пила кофе в одиночестве, листала блокнот с набросками будущих статей и то и дело поглядывала на дверь, в надежде, что он вдруг появится. Конечно, они писали друг другу каждый день, созванивались по вечерам, делились мелочами: «Сегодня видел воробья, который пытался утащить булочку», «В парке зацвели последние хризантемы», «Мне приснился наш танец под уличную музыку». Но расстояние всё равно ощущалось как тонкая, но ощутимая перегородка между ними.
Однажды утром Алиса открыла шкаф, чтобы достать тёплый шарф, и наткнулась на шкатулку, которую Максим подарил ей перед отъездом. Внутри по‑прежнему лежали засушенный цикорий и крошечный ключ. Она провела пальцем по металлу, ощущая его прохладу, и вдруг поняла: ей нужно написать ему письмо, не электронное, не голосовое, а настоящее, на бумаге. То, что можно держать в руках, перечитывать, чувствовать запах чернил.
Она достала лист бумаги, ручку и начала писать, медленно, подбирая каждое слово.
*Дорогой Максим,
Сегодня утро было особенно тихим. Я сидела у окна, пила кофе и думала о том, как много изменилось за эти месяцы. И как многое осталось прежним.
Я скучаю. Скучаю по твоему смеху, по тому, как ты морщишь нос, когда задумываешься, по тому, как твои пальцы переплетаются с моими. Но вместе с этим я чувствую что‑то ещё — благодарность. За то, что ты есть. За то, что даже на расстоянии ты делаешь мой день светлее.
Иногда я представляю, как мы снова идём по парку, как садимся на нашу скамейку, как ты говоришь: «Смотри, это же тот самый дуб, под которым ты нашла жёлудь с тремя шляпками». И я смеюсь, потому что ты помнишь такие мелочи.
Я знаю, что полгода это долго. Но я также знаю, что когда ты вернёшься, всё станет ещё лучше. Потому что мы оба научились ценить то, что имеем.
Жду лета. Жду тебя.
С любовью, Алиса*
Она перечитала письмо, улыбнулась и аккуратно сложила лист. Оставалось решить: отправить его сразу или сохранить до какого‑то особенного момента.
В тот же вечер Максим позвонил. Его голос звучал усталым, но тёплым.
— Как день? — спросил он.
— Обычный, — ответила Алиса. — Но я написала тебе письмо.
— Письмо? — удивился он. — Настоящее?
— Да. На бумаге. С чернилами.
Он рассмеялся.
— Я бы хотел его прочитать прямо сейчас.
— Не получится. Оно у меня в руках.
— Тогда прочитай мне вслух. Хотя бы кусочек.
Алиса на мгновение заколебалась, но потом начала:
«Дорогой Максим. Сегодня утро было особенно тихим…»
Она читала, а он слушал, не перебивая. Когда она закончила, в трубке повисла тишина.
— Алис, — наконец сказал он, — спасибо. Это… это больше, чем письмо. Это как будто ты рядом.
— Так и есть, — тихо ответила она. — Я всегда рядом. Даже если ты не видишь меня.
Они поговорили ещё о пустяках: о погоде, о его работе, о её новой статье. Но в конце разговора Максим сказал:
— Знаешь, я тоже написал тебе письмо. Сегодня утром. Но не отправил.
— Почему?
— Хотел дождаться твоего звонка. Теперь думаю: может, обменяемся ими, когда увидимся? Положим в шкатулку и откроем в день твоего приезда.
— Договорились, — улыбнулась она. — Это будет наш ритуал.
Когда они попрощались, Алиса положила письмо в ту же шкатулку, рядом с цикорием и ключом. Теперь там хранилось не просто воспоминание, а обещание: мы справимся, мы дождёмся, мы будем вместе.
А за окном падал первый снег, укрывая город белым покрывалом. Где‑то далеко, в другом городе, Максим тоже убрал своё письмо в стол и посмотрел на фотографию, где они смеются, стоя у старой липы.
И подумал: ещё немного. Ещё чуть‑чуть.
Подписывайтесь на мой телеграм-канал , чтоб не пропустить новые публикации.
Порадуйте родных и близких сувенирами ручной работы.
Нужен красивый пост, контент-план или нейрофотосессия ? Вам помогут здесь.