Лита прошла. Солнце достигло вершины, замерло на миг — и покатилось вниз. Дни ещё долгие, тёплые, почти летние. Но что-то неуловимо изменилось.
Ветер стал жёстче. Хлеба налились тяжестью. В воздухе — не слышный, но ощутимый запах увядания, ещё не смерти, но её первого, самого тонкого намёка.
Здесь не прыгают через костры. Здесь склоняются над полем с серпом.
Здесь Бог становится хлебом.
Публикация доступна с подпиской
Привилегированный подписчик