Есть в лете что-то роковое, злое… И — в вое злой зимы… Волнение, кипение мирское! Пленённые умы! Все грани чувств, все грани правды стёрты; В мирах, в годах, в часах Одни тела, тела, тела простерты, И — праздный прах. В грядущее проходим — строй за строем — Рабы: без чувств, без душ… Грядущее, как прошлое, покроем Лишь грудой туш. В мятеж миров, — в немаревные муки, Когда-то спасший нас, — Простри ж и Ты измученные руки, — В который раз. Андрей Белый. "Развалы". 1916 г.
Есть в лете что-то роковое, злое…
И — в вое злой зимы…
Волнение, кипение мирское!
Пленённые умы!
Все грани чувств, все грани правды стёрты;
В мирах, в годах, в часах
Одни тела, тела, тела простерты,
И — праздный прах.
В грядущее проходим — строй за строем —
Рабы: без чувств, без душ…
Грядущее, как прошлое, покроем
Лишь грудой туш.
В мятеж миров, — в немаревные муки,
Когда-то спасший нас, —
Простри ж и Ты измученные руки,
— В который раз.
Андрей Белый. "Развалы". 1916 г.