Весна

Весна входит в город, как любовница, не спрашивая разрешения, — пахнет талым снегом и обещанием, кружит голову быстрее любого абсента. Мы раздеваемся медленно, сбрасывая не только пальто, но и кожу прежних зим, ту самую, что защищала, но мешала дышать. В поцелуях появляется что-то первобытное, почти звериное, как у проснувшихся после спячки — мы вдруг вспоминаем, что тела умеют говорить на языке, который забыли за долгие месяцы холода. Любовь в эту пору не нежна — она жадная, нетерпеливая, как сама природа, требующая продолжения рода, цвета, жизни. И когда весна окончательно побеждает зиму, мы лежим в тишине, ещё влажные от пота и счастья, и кажется, что за окном поют не птицы, а наши собственные сердца, наконец-то научившиеся биться в унисон с миром.