Вечер. Сижу на кухне, чай пью. Вера в душе.
Звонок в дверь. Открываю - сосед Валера с пятого этажа стоит.
"Привет, Серёж. Можно?"
"Заходи."
Заходит. Мнётся у порога.
"Слушай, неудобно как-то... но сказать надо."
"Что случилось?"
Смотрит на пол:
"Твоя Вера... я её вчера видел. На Садовой улице. С мужиком каким-то."
ёкнуло внутри:
"С каким мужиком?"
"Не знаю. Лет сорока. Обнимались они. Зашли вместе в подъезд."
Молчу. Валера торопится:
"Может, ошибся. Может, не она. Просто похожа очень. Я подумал - надо сказать. Сам бы хотел знать."
"Спасибо."
"Извини, если что не так. Я пошёл."
Уходит.
Закрываю дверь. Стою. Думаю.
Вера вчера говорила - еду к подруге Тамаре. Тамара живёт на другом конце города. Не на Садовой.
Иду на кухню. Сажусь. Руки трясутся.
Душ перестал шуметь. Вера Вышла в халате, волосы мокрые:
"Кто приходил?"
"Валера."
"Что хотел?"
"Соль занять."
Врёт она - проверю.
"Вер, вчера как у Тамары?"
Секунда паузы. Короткая, но я заметил:
"Нормально. Посидели, чай попили."
"Долго была?"
"Три часа. Где-то до девяти."
"А чего так рано? Обычно до одиннадцати засиживаешься."
Отворачивается к холодильнику:
"Устала была. Рано ушла."
Достаёт йогурт. Ложку берёт. Ест, отвернувшись.
Врёт. Я чувствую - врёт.
Ночь. Не сплю. Вера рядом спит. Дышит ровно.
Думаю - проверить надо. Завтра позвоню Тамаре. Узнаю, была ли Вера.
Хотя зачем ждать? Можно сейчас посмотреть телефон.
Встаю тихо. Иду на кухню. Беру телефон Веры со стола.
Пароль знаю - день рождения дочки.
Открываю. Мессенджер. Переписки.
Пролистываю. Тамара, подруги, дочка, сын.
И ещё один чат. "Саша❤️"
Сердце бухает.
Открываю.
Вчера, 18:47:
Он: "Жду тебя, любимая."
Она: "Еду. Серёжу сказала - к подруге."
19:15:
Он: "Соскучился."
Она: "Я тоже. Открывай дверь."
21:03:
Она: "Спасибо за вечер. Ты лучший."
Он: "Люблю тебя. Приезжай завтра?"
Она: "Постараюсь."
Телефон падает из рук на стол. Грохот.
Из спальни голос Веры:
"Серёж, ты чего там?"
"Ничего. Воды попил."
Сажусь на стул. Голова кругом.
Вера мне изменяет. С каким-то Сашей. Ездит к нему. Врёт про подруг.
Вхожу в спальню. Включаю свет. Вера щурится:
"Что случилось?"
"Кто такой Саша?"
Замирает:
"Какой Саша?"
"Которому ты пишешь - люблю, скучаю."
Садится на кровати. Лицо белое:
"Ты телефон смотрел?"
"Смотрел. Кто он?"
Молчит. Отводит глаза.
"Я спросил - кто?!"
"Познакомились четыре месяца назад. В парке."
"Четыре месяца?! Ты четыре месяца мне изменяешь?!"
"Серёж, прости..."
Подхожу. Стою над ней:
"Сколько раз была у него?"
"Не знаю... много..."
"Сколько?!"
Шепчет:
"Раз двадцать."
Ухожу в кухню. Бью кулаком по столу. Чашка падает, разбивается.
Вера вбегает:
"Серёж, дай объясню!"
"Что объяснять?! Двадцать раз спала с другим!"
"Я не хотела..."
"Не хотела?! Двадцать раз случайно?!"
Плачет:
"Он внимание дарил! Цветы носил! Говорил, что красивая!"
"А я что - не говорил?!"
"Не говорил! Двадцать пять лет не говорил!"
Замолкаю.
Она кричит сквозь слёзы:
"Ты приходишь с работы - на диван! Телефон! Телевизор! Я для тебя мебель! Готовлю, стираю, убираю! А ты даже не смотришь на меня!"
"Я деньги зарабатываю!"
"Да плевать на деньги! Мне внимания хотелось! Чтобы обнял, поцеловал, сказал - Вера, ты красивая!"
Сажусь на стул:
"Так уходи к нему."
Молчит. Потом:
"Не хочу."
Поднимаю голову:
"Как не хочешь?"
"Не люблю его. Привязалась, но не люблю."
"А меня любишь?"
Подходит. Садится на против:
"Люблю, Серёж. Всегда любила. Просто... задыхалась в нашем браке. Ты меня не видел."
Смотрю на неё. Лицо в слезах, глаза красные.
Двадцать пять лет вместе. И я действительно не помню, когда последний раз говорил - красивая.
Работа, дом, телевизор. Привык к ней, как к обоям на стене.
"Что дальше?"
"Не знаю."
"Ты с ним встречаться будешь?"
"Нет. Закончу. Сегодня напишу."
"А если он не отстанет?"
"Отстанет. Он женатый сам. Ему только секс нужен был."
Встаю. Подхожу к окну. Темно. Фонари горят.
"внушительный, ты игрушкой была для него."
"Да. Понимаю."
Разворачиваюсь:
"А для меня кем была? Тоже игрушкой?"
Встаёт. Подходит:
"Серёж, для тебя я была женой. Хорошей женой. Но ты забыл, что я ещё и женщина."
Смотрю на неё. Пятьдесят лет. Морщинки у глаз. Седые пряди в волосах.
Моя Вера. Двадцать пять лет рядом.
И я не замечал её.
"Когда в последний раз мы с тобой гуляли?"
Молчит. Думает:
"Не помню. Года три назад?"
"А в кино?"
"Лет пять не ходили."
"А просто разговаривали? Не о счетах, не о детях - о нас?"
Опускает голову:
"Не помню, Серёж."
Сажусь обратно за стол:
"Вот и я не помню. Мы стали чужими."
"Да."
"Ты к нему ходила, потому что он с тобой разговаривал?"
"Да. Он слушал меня. Спрашивал - как дела, что чувствую. Смотрел в глаза."
Молчу. Больно. Обидно.
Какой-то чужой мужик сделал для жены то, что я забыл делать.
"Прости," - говорю.
Поднимает голову:
"Что?"
"Прости, что не видел тебя."
Плачет сильнее:
"Я тоже виновата. Надо было сказать, а не идти на измену."
"Надо было."
Садится рядом. Берёт мою руку:
"Серёж, я всё закончу с ним. Честно. Только дай шанс."
Смотрю на наши руки. Её ладонь в моей. Тёплая.
Двадцать пять лет вместе. Дом, дети, внук скоро будет.
Выбросить всё из-за моей тупости? Из-за того, что забыл про жену?
"Хорошо."
"Правда?"
"Правда. Но условия."
"Какие?"
"1. - никаких тайн больше. 2. - ты мне всё про него рассказываешь. Всё. 3. - телефон твой я проверяю когда хочу."
Кивает:
"Согласна."
"И 4."
"Что?"
"Мы начинаем встречаться."
Смотрит удивлённо:
"Как встречаться?"
"Как молодые. Я тебя в кино приглашаю. В кафе. Гулять. Цветы буду носить."
Улыбается сквозь слёзы:
"Серьёзно?"
"Серьёзно. Хочу жену заново узнать."
Обнимает меня:
"Спасибо."
Обнимаю в ответ:
"Только больше никогда не ври."
"Не буду. Клянусь."
Сидим, обнявшись. Тихо.
Потом Вера:
"Серёж, а ты меня простил?"
"Не знаю ещё. Больно очень."
"Понимаю."
"Но попробую простить. Время нужно."
"Я подожду."
Утро. Просыпаюсь. Вера рядом нет.
Иду на кухню. Она сидит с телефоном. Пишет.
"Ему пишешь?"
Кивает:
"Говорю, что всё. Больше не встречаемся."
"Покажи."
Протягивает телефон. Читаю:
"Саша, извини. Но я не могу больше. У меня муж, семья. Это было ошибкой. Прости. Не пиши мне."
Отправила.
Через минуту ответ:
"Понял. Удачи тебе."
И всё.
Вера смотрит на меня:
"Вот и всё."
"Вот и всё."
Забираю телефон. Удаляю его номер. Переписку стираю.
"Эй, зачем?"
"Чтобы не было соблазна."
Сажусь рядом:
"Вер, если ещё раз соврёшь - всё. Я уйду."
"Понимаю."
"Двадцать пять лет не срок выкидывать. Но и второй шанс последний."
"Знаю. Больше не будет."
Наливаю чай. Пьём молча.
Потом Вера:
"А когда на свидание пойдём?"
Смотрю на часы:
"Сегодня вечером. В семь. Надевай красивое платье."
Улыбается:
"Куда пойдём?"
"Куда жена скажет."
Вечер. Вера вышла из спальни. Платье синее, каблуки, причёска.
"Как я?"
Смотрю. Правда красивая. Как давно не замечал.
"Красивая."
Краснеет:
"Не врёшь?"
"Не вру."
Идём в ресторан. Тот самый, где двадцать пять лет назад на свадьбу ходили.
Столик у окна. Свечи. Вино.
Сидим, разговариваем. О жизни, о мечтах.
Вера рассказывает - хотела бы на море поехать. Давно мечтает.
"Поедем," - говорю.
"Правда?"
"Правда. Летом поедем."
Она счастливая. Глаза блестят.
И я понимаю - это моя вина. Что она ушла к другому.
Я забыл про неё. Погряз в быте.
А она хотела быть женщиной, не просто кухаркой.
"Серёж."
"Да?"
"Спасибо, что дал шанс."
Беру её руку:
"Спасибо, что вернулась."
Сидим. Держимся за руки.
Как двадцать пять лет назад. Только мудрее.
Дома. Поздно. Ложимся спать.
Вера:
"Серёж, я боюсь."
"Чего?"
"Что не получится у нас. Что ты не простишь."
Обнимаю:
"Получится. Если оба захотим."
"Я хочу."
"И я хочу."
***
Засыпаем. Вместе.
Утром просыпаюсь первым. Смотрю на Веру. Спит.
Моя
жена. Которую чуть не потерял.
Больше не потеряю. Буду беречь.
Потому что двадцать пять лет - это целая жизнь.
И начинать новую жизнь в пятьдесят - не поздно.
Если любишь.