Ты строишь замки из песка, уверенная, что держишь ситуацию под контролем. Но волна уже накатывает. И ты понимаешь, что это не твой замок, а всего лишь декорация к чужой жизни. Ты привыкла быть тихой гаванью, всегда готовой принять шторм чужих эмоций. Угадывать желания, подстраиваться под настроение. Сначала – ради любви, потом – по инерции. А потом… просто потому что так проще. Ты – элита в искусстве самопожертвования. Мастерски жонглируешь чужими потребностями, забывая о своих. Ирония в том, что в этой гонке за чужое счастье ты потеряла собственное. Ты думаешь, что это любовь. Но это – привычка. Привычка быть нужной, даже если эта нужность – лишь иллюзия. Привычка растворяться в других, чтобы не чувствовать пустоту внутри. И вот он, момент истины. Ты смотришь на него – на того, кого сама же вознесла на пьедестал – и видишь… пустоту. Холод. Отсутствие благодарности. Он привык к твоей заботе, как к данности. К твоей энергии – как к бесконечному источнику. Он перестал видеть в тебе