На кончике пальца — пылинки, мельче макового зёрнышка. Дыхание замирает: чихнешь — и вот уже нет будущего цветущего облака. Аккуратно, словно заключаешь договор с летом, раскладываю их по влажной земле.
Не закапываю. Петуния всходит только на свету — как и всё красивое в этом мире. Накрываю прозрачной плёнкой, создаю маленький парник-мечту.
Теперь — самое трудное: ждать. Поливать каплями, чтобы не смыть. Проверять каждый день, не проклюнулось ли зелёное чудо. Это медитация на доверие: веришь в то, чего ещё не видишь.
А через пару недель из-под земли выглянут крошечные, невероятно хрупкие ростки. И ты понимаешь, что только что принял эстафету у весны. Скоро эти малютки превратятся в водопад бархатных цветов — фиолетовых, розовых, алых. Но самое главное происходит сейчас: тихое таинство зарождения жизни в маленьком лотке на подоконнике.