У моего отца есть армейский альбом. Большой, тяжёлый, в синей бархатной обложке. Местами потрёпанный, местами потерявший цвет, но… абсолютно бесценный. Он не лежит на виду, а хранится на полке в серванте. Но каждый год 23 февраля мы встречаемся, и альбом гордо красуется на столе.
— Я-то в армии служил! Вот кто должен этот праздник отмечать! Внутри альбома чёрно-белые фотографии. Молодой батька. В форме, казармы, товарищи, танки.
Где-то лица серьёзные, где-то — откровенно молодые и смешные. И я понимаю, что здесь он моложе меня... Мой отец служил в танковых войсках.
И каждый раз, когда он листает этот альбом, запускается режим «историй»: — «Вот здесь мы зимой застряли…»
— «А тут командир был строгий, но справедливый»
— «А этот танк я до сих пор помню по звуку» Фотографии сами по себе простые. Но они передают все: голос, паузы, улыбки, воспоминания.
И я понимаю: это была не просто служба. Это была его молодость. Этот альбом с нами давно. Он пережил: Альбом всё ещё здесь.
И, чест