Черное платье висело в дальнем углу гардероба, как призрак. Прямой крой, три четверти рукава, чуть ниже колена. Karen Millen. Маленькая этикетка, вшитая в боковой шов. Грубоватая, колючая на ощупь. Аня помнила, как она натирала ей кожу на том собеседовании — постоянное, назойливое напоминание, что вещь новая, чужая, купленная для игры в другую себя. Теперь этикетка была мягкой от многочисленных стирок, но прикосновение к ней всё равно вызывало мурашки Аня готовилась к ужину с командой. Нужно было что-то… директорское, но не чопорное. Рука сама потянулась к проверенному шерстяному костюму, а наткнулась на шелковистую прохладу старого платья. Она сняла его с вешалки. Пахло нафталином и пылью, а под ними – едва уловимым запахом дешевых духов. От неё тогда? Или от... Леры? Чёрт, не помню. Десять лет. Боже, целых десять. Она купила его на последние деньги, точнее, на те, что отложила с трех работ, чтобы платить за съемную каморку на окраине. Помнила, как стояла в примерочной, ворочая боками