Говорите, не хватает искры?! Огня не хватает? Так вот – во мне сегодня как по заказу, столько огня столько энергии!!
Доброго вам сегодня, мои хорошие. Вот подумала и решила, а почему бы не рассказать вам мою историю о том, как я в сорок с гаком, вдруг поняла, что умею не только варить борщ, но и ковать легенды👈это для красивого словца, не более. Правда, не из стали, а из ржавого топора, дедовой памяти и собственной упрямой воли. Ну захотелось мне попробовать себя в этом деле. Готовы? Тогда поехали. А то вдруг и у вас завалялся в сарае кусок прошлого, который ждёт только вашей руки и одной хорошей искры.
Жила-была я. Не царевна, не ведьма, а просто женщина с огородом, курами (они были, чес слово) и вечной тягой к порядку. И вот однажды, когда я отдыхала от делов праведных, то бишь расслаблялась от сада- огорода (бывают моменты перегорания, переключаюсь на дела которыми никогда не занималась) Решила пойти и пошукать в папином сарае. Там, где пыль лежит, как шуба на "плечах" бабушкиной кошки, а паутина висит, будто старые кружева, наткнулась я на них. На топоры. Целая куча, лежат, как забытые солдаты на пенсии. Не в строю, но всё ещё его держат. Ржавые, но не потерявшие советского качества... побитые, видавшие, с обломанными рукоятками, а то и пустые вовсе. А один — особенный. С виду ничем не примечательный, но как взяла его в руки — будто дед лукаво посмотрел: ну что, внучка, хватит сидеть, пора дело делать.
И взяла я его. Не просто так, а с решимостью, как будто иду в сельсовет за справкой. Только справка мне не нужна — нужен топор, который будет рубить не только дрова в щепку, но и скуку, лень и тоскливые воспоминания.
В столярно- инструментальном деле, естественно, я дилетант. Не судите строго, дорогие мужчины❤️
Сначала — антиржавчина. Брызнула, как будто отпугиваю ос. Пшик-пшик и ржавчина, будто стыдясь, не то чтобы отступила, но знаю так надо. Протёрла и покрыла краской из баллончика. И не просто так, а той, что для железа, которое уже давно сдалось. А тут, хоп! И как новый, как будто только с завода. Ну или с базарной лавки, где дед его когда-то купил за тридцать копеек.
А потом — самое весёлое. Рукоять была давно куплена мною. Красивая, сухая, как сучок из дуба. Но, как всегда, друзья мои, с размерами не попала. Рукоять у топора — как жених на свадьбе: должен сидеть как влитой. А тут топорище ближе к обуху вдвое толще, чем нужно. Ну ничего, думаю, не впервой. Стала строгать, по-настоящему, как папа раньше карандаши точил. Так и я ножом папиным стачивала дерево. Раз за разом. Потом не выдержала и взяла болгарку, дело сразу пошло быстрее. Когда размер более-менее подошёл, ставлю топор на хвост, опираюсь коленом — и давай бить. Молотком, как будто кузнечиха из сказки. Чуть сверху, ровняя, а далее просто хвостом била об твёрдую поверхность чтоб железо осело. Так делал мой папа. Дерево скрипит, топор стонет, соседская собака лает. А я не сдаюсь. Пот стекает по лбу, как роса по лопуху, но рукоять медленно, но верно входит. И вот встало всё на место, сел как влитой.
А клин? Ах, клин. Тут уж я проявила изобретательность. Достала его из старого топора — тот стоял в проушине, как памятник. Дерево сгнило, а клин живой, кинула топор в печь, чтоб дерево сгорело, а клин остался. Как в старину: огонь очищает, а железо помнит.
Ну а в конце болгаркой прошлась. Да-да, я, женщина, с шумом, искрами и упрямством вывела лезвие на блеск. Видела как строитель точил свой топор когда баню мне делали.
И вот он — готов. Мой дорогой, аж гордость берёт. Дед, а дед. Ну как тебе?!
Ох, а как сталь красиво звенит! Песня просто. И рубит — как дедово слово: чётко, без лишнего шума. Щепки летят, как по команде. И в руке лежит — как продолжение руки. Осталось только рукоятку покрыть.
Вот такая со мной случилась история, с топором в руке, с ветром в волосах и дымком из трубы. Взяла старое, ржавое, забытое и сделала из него живое. Своё. Родное.
А топор мой теперь не просто лежит в сарае. Он стоит у входа. На всякий случай. Чтоб и дрова рубить, и гостей встречать с достоинством. А как хотите так и понимайте🤭
Не хватало только молнии в небе.
Но, может, она и была? Может, в тот день, когда я в последний раз провела болгаркой по лезвию, и искры полетели, как звёзды с неба — может, тогда и сверкнуло? А огонь в моих глазах — он был. Точно был. Хорошо бы его сохранить до конца.
Спасибо, что читали.
С❤️ваша Ольга.
Берегите себя и своих близких.