Добавить в корзинуПозвонить
Найти в Дзене

Дневниковые записи. Снова март

Я теперь совсем не люблю конец февраля-начало марта. Прошлый год добавил ещё одну каплю... Для меня эти дни всегда заполнены тишиной и спокойствием. И воспоминаниями. В конце февраля умер мой первый муж. Ему было 30 лет. Перед праздниками ушла из жизни бабушка, навсегда сделав чёрным днём 8 марта. Чуть отставая, - 17 марта, - умер отец. В прошлом году 5 марта умерла мама... Прошёл год. Прошёл, я бы сказала, очень по-разному. Но была встреча с младшим сыном, уехавшим от нас из Москвы, долгие поиски работы и начавшаяся болезнь старшего, мои финансовые неприятности, когда я вынесла из дома и отдала чужим людям все сбережения... И вот снова март. И никакого праздничного настроения. Только какая-то тишина внутри, которая немного разбавляется телефонными разговорами с подругой и ещё одной моей хорошей знакомой, которую я боюсь назвать другом, потому что боюсь испугать... Я привыкла переживать всё в одиночестве. Это страшно. И страшно неправильно. Потому что нельзя оставаться одному с воспом

Я теперь совсем не люблю конец февраля-начало марта. Прошлый год добавил ещё одну каплю...

Для меня эти дни всегда заполнены тишиной и спокойствием. И воспоминаниями. В конце февраля умер мой первый муж. Ему было 30 лет. Перед праздниками ушла из жизни бабушка, навсегда сделав чёрным днём 8 марта. Чуть отставая, - 17 марта, - умер отец. В прошлом году 5 марта умерла мама...

Прошёл год. Прошёл, я бы сказала, очень по-разному. Но была встреча с младшим сыном, уехавшим от нас из Москвы, долгие поиски работы и начавшаяся болезнь старшего, мои финансовые неприятности, когда я вынесла из дома и отдала чужим людям все сбережения...

И вот снова март. И никакого праздничного настроения. Только какая-то тишина внутри, которая немного разбавляется телефонными разговорами с подругой и ещё одной моей хорошей знакомой, которую я боюсь назвать другом, потому что боюсь испугать... Я привыкла переживать всё в одиночестве. Это страшно.

И страшно неправильно. Потому что нельзя оставаться одному с воспоминаниями. Даже если они только хорошие. А это не всегда случается...

Изображение из открытых источников интернет
Изображение из открытых источников интернет

Улетают души, улетают... Их Господь на небо забирает.
Тот, кто был для нас всего дороже, там Ему, наверно, нужен тоже.
Потихоньку улетают души, тишиною время не нарушив.
Смотрят с неба, грустно улыбаются, но назад уже не возвращаются

Улетают души, улетают... И на сердце шрамы оставляют...
Болью и слезами отражаются, в памяти они не забываются.
С покаянием души улетают и о встрече с Господом мечтают,
Тайною от глаз земных сокрытые и в церквях молитвами омытые.

Улетают души, улетают... Всё про нас и наши мысли знают.
И когда беда в наш дом стучится, прилетают к окнам, белой птицей,
Крыльями от горя заслоняют, тёплым ветром в скорби обнимают.
Дождевыми каплями целуются. Листьями опавшими волнуются.

Улетают души, улетают... И когда мы встретимся, не знают...

Татьянa Прус

Иногда, глядя на подобные следы на снегу, мне кажется, что я вижу, как уходят те, кто за мной наблюдает и мне помогает - мои родные и близкие. Это не путь в никуда. Это дорога к Богу...

Я вас всех помню...

Спасибо тем, кто дочитал до конца! Лайки помогают развитию канала! И не пропустите новые Истории, ведь продолжение следует!