Представьте, что каждый ребёнок рождается с чистым паспортом. В графе "Имя" написано его настоящее имя, а все остальные страницы — пустые.
Кто заполняет этот паспорт? Взрослые. Своими словами, взглядами, оценками они вписывают в него: "Кто ты есть". И делают они это с абсолютной властью, потому что для маленького ребёнка родитель — как бог: всезнающий и всегда правый. Малыш не может усомниться в этом.
Так в одной семье могут быть выданы два разных "паспорта":
Сестре вписывают: "Принцесса. Милая. Умница. Заслуживает восхищения".
Другому ребёнку (часто другому ребёнку в той же семье!) могут вписать: "Неуклюжий. Капризный. Ты — наша головная боль".
И самое страшное: если ребёнок пытается стереть эту чужую, несправедливую надпись и сказать: "Нет, я не такой!" — его наказывают. Ругают, игнорируют, бьют. Так он учится: "Отстаивать своё "я" — больно. Лучше молча принять тот образ, который мне выдали".
Особенно весомы чернила, которыми пишет отец для своей дочери. Его слова — это не просто мнение папы. Это первый и самый главный отзыв о ней от целого мира "мужчин". Если он говорит: "Ты особенная", она и во взрослой жизни будет ждать уважения. Если он высмеивает или игнорирует — она может подсознательно тянуться к мужчинам, которые будут относиться к ней так же, потому что это привычно и кажется "правдой".
Николай ЗАБОЛОЦКИЙ
НЕКРАСИВАЯ ДЕВОЧКА
Среди других играющих детей
Она напоминает лягушонка.
Заправлена в трусы худая рубашонка,
Колечки рыжеватые кудрей
Рассыпаны, рот длинен, зубки кривы,
Черты лица остры и некрасивы.
Двум мальчуганам, сверстникам её,
Отцы купили по велосипеду.
Сегодня мальчики, не торопясь к обеду,
Гоняют по двору, забывши про неё,
Она ж за ними бегает по следу.
Чужая радость так же, как своя,
Томит её и вон из сердца рвётся,
И девочка ликует и смеётся,
Охваченная счастьем бытия.
Ни тени зависти, ни умысла худого
Ещё не знает это существо.
Ей всё на свете так безмерно ново,
Так живо всё, что для иных мертво!
И не хочу я думать, наблюдая,
Что будет день, когда она, рыдая,
Увидит с ужасом, что посреди подруг
Она всего лишь бедная дурнушка!
Мне верить хочется, что сердце не игрушка,
Сломать его едва ли можно вдруг!
Мне верить хочется, что чистый этот пламень,
Который в глубине её горит,
Всю боль свою один переболит
И перетопит самый тяжкий камень!
И пусть черты её нехороши
И нечем ей прельстить воображенье,-
Младенческая грация души
Уже сквозит в любом её движенье.
А если это так, то что есть красота
И почему её обожествляют люди?
Сосуд она, в котором пустота,
Или огонь, мерцающий в сосуде?
#психология
