Я пишу редко, но тут на почту пришло письмо, которое не отпустило. Его прислала Ирина из Тулы. Сюжет знакомый: заняла — не отдают. Но там такая деталь, что у меня внутри сразу: да вы издеваетесь? Мне 40, я бухгалтер. Живу с мужем, сын уже почти взрослый, учится. Мы не богачи, но порядок держим: коммуналка, продукты, чуть-чуть на отпуск и чуть-чуть в "подушку". Оля — моя подруга с детства. Школа, первые работы, свадьбы — всё рядом. Она всегда была на эмоциях: сегодня смеётся, завтра трагедия. Я к этому привыкла. Подруга — значит подруга. В тот вечер на кухне кипел чайник, я раскладывала по папкам квитанции. Звонок от Оли — уже поздновато, около десяти. — Ир… ты не спишь? — Нет. Что случилось? — Мне так стыдно… можно я попрошу? — Говори. — У меня всё… пусто. Реально нечего есть. Я сегодня гречку без масла… — Оля, у тебя же зарплата была. — Да куда она… кредиты, аренда. Ты же понимаешь. — Сколько надо? — Пятнадцать… нет, лучше двадцать. Я верну через неделю, честно. — На еду? — Да! Я клян