— Мам, ну зачем ты опять шлёшь эти картинки? «С добрым утром», котики, ангелы…
Если нет новостей – лучше не пиши. Я работаю.
Я отключила звук и выдохнула. Тишина.
«Наконец-то», – подумала я.
Мама больше не писала.
Через неделю я случайно открыла наш чат.
Последнее сообщение – моё.
Статус: «Была в сети 6 дней назад».
Я позвонила. Гудки. Снова гудки.
Ночью я уже была у неё.
Она лежала на диване. Живая.
— Ты чего такая бледная?
— Почему ты не отвечала?
— Так ты же сказала… не писать. Я боялась мешать.
На комоде – разряженный телефон.
Рядом – блокнот.
Это был её «дневник сообщений»:
«Давление высокое. Не буду писать, дочка занята».
«Видела во сне папу. Он просил, чтобы ты берегла себя».
И я поняла:
эти открытки были не про котиков.
Они были про «я жива».
Про «я рядом».
Про любовь, которая умеет только так.
Перед отъездом я сказала:
— Мам, пиши. Всё пиши. Каждый день.
Через час пришло сообщение.
Рыжий кот с ромашками: «Счастливого пути, доченька».
Я ответила:
— Спасибо, мам. Я доеду – позвоню.
