Вызов пришел с формулировкой «ранение конечности с кровотечением». Адрес — частный сектор.
Дежурство было спокойным, и я, уже предвкушал стандартные порезы от острого ножа или травму от болгарки. Но реальность превзошла все мои ожидания.
Когда мы подъехали к указанному дому, всё выглядело обыденно: небольшой дом, лавочка у калитки. На лавочке сидел мужчина. И вот с этого момента начался цирк.
Сидел он, свесив перебинтованную тряпкой руку, а его вид поверг меня в шок. Мужчина был с ног до головы, местами, покрыт застывшей строительной пеной. Он напоминал снежного человека, который страдает лишаем. Пена свисала с его плеч, груди, спадала наколенниками с джинсов. Но главный шедевр — это была его голова.
Волосы на голове застыли в пене, образовав причудливый шлем, усы и борода превратились в неподвижную маску.
Я подошел, стараясь сдержать смех, хотя внутри все кричало: «Что, черт возьми, здесь происходит?!»
— Здравствуйте, это вы вызывали? Что случилось? — спросил я, открывая укладку.
— Угм, — раздался глухой звук из-под пены. —Да, это я. Руку порезал.
Рядом стоял другой мужчина, видимо, друг или сосед, с телефоном в руках и лицом, пунцовым от сдерживаемого смеха.
— Что случилось? — уточнил я, разрезая старую окровавленную тряпку на его предплечье. Рана, к счастью, оказалась неглубокой, но длинной.
Тут прорвало мужчину с телефоном:
— У нас баллон с пеной засоренный был, монтажный пистолет сломался. Ну, он и говорит: «Щас я его топором!».
А я говорю: «Не надо, Игорь, щас взорвется!».
А он: «Да чё там взорваться!». Взял, поставил баллон на пенёк... и хрясь!
Я представил эту картину и невольно вздрогнул, обрабатывая рану.
— И что? — спросил я, уже догадываясь.
— А что! — подхватил рассказчик.
— Топор попал по баллону, там давление, пена... ФШШШШШУХ! Его как волной накрыло! Руку от неожиданности порезал, пока перебинтовывали- пена застыла!
Я посмотрел на пациента. Его глаза выражали всю гамму чувств: от стыда и боли до полного осознания абсурдности ситуации.
— Ну что, — вздохнул я, накладывая повязку. — Рану зашивать, наверное, придется. А вот с этим... — я жестом очертил его силуэт, — к хирургу. Или к скульптору. Не уверен.
— А ее чем оттирать? — спросил мужчина жалобным, глуховатым голосом.
-Теперь, наверное, только лобзиком- пожал я плечами.
Так мы и поехали в больницу, я поглядывал в зеркало заднего вида на сидящего сзади пациента, который больше походил на экспонат современного искусства.