Пятница. Возвращаюсь с работы пораньше.
Решил зайти в банк - надо перевести деньги за гараж. Паспорт забыл дома.
Заехал домой. Жены нет - у подруги, как обычно по пятницам.
Беру паспорт из тумбочки. Там же лежит сберкнижка. Наташина.
***
Открываю случайно. Просто так, от нечего делать.
Смотрю на последние операции. И замираю.
Перевод 20 000 рублей. Каждый месяц. Одному и тому же человеку. Фамилия: Морозов С.А.
Листаю назад. Те же переводы. Каждый месяц. 20 тысяч.
Ещё назад. И ещё.
***
Считаю быстро в уме. Двадцать тысяч, умножить на двенадцать месяцев...
Перевожу страницу. Здесь записи за пять лет назад. Те же переводы.
Ещё раньше - десять лет назад. Переводы по 15 тысяч тогда были.
Пятнадцать лет назад - по 10 тысяч.
***
Откладываю книжку. Вытираю вспотевшие ладони.
Наташа переводит кому-то деньги. Регулярно. Много лет подряд.
Кто такой Морозов С.А.?
Никогда не слышал этой фамилии.
Беру телефон. Захожу в Наташин банковский аккаунт - мы друг другу пароли знаем, на всякий случай.
***
Открываю историю переводов. Так и есть.
Морозов Сергей Александрович.
Последний перевод - позавчера. 20 000 рублей.
Комментарий: "Как обычно".
Пролистываю дальше. Каждый месяц. Без пропусков. Двадцать лет подряд.
***
Считаю общую сумму. Захожу в калькулятор.
Средняя сумма за двадцать лет - 15 000 рублей в месяц.
Умножаю. Двенадцать месяцев. Двадцать лет.
Три миллиона шестьсот тысяч рублей.
Почти четыре миллиона жена перевела неизвестному мне человеку.
***
Сажусь на диван. Голова кружится.
Откуда у неё такие деньги? Она не работает пятнадцать лет. На пенсии.
Моя зарплата. Я зарабатываю. Отдаю ей на хозяйство.
Значит, мои деньги переводит?
Двадцать лет отдаёт мои деньги какому-то Морозову?
***
Звоню ей. Не беру трубку.
Пишу СМС: "Когда вернёшься?"
Ответ: "К вечеру. К семи."
Смотрю на часы. Сейчас три. Четыре часа ждать.
Сидеть и ждать невозможно.
***
Вбиваю в поиск: "Морозов Сергей Александрович".
Выдаёт сотни результатов. Слишком распространённое имя.
Добавляю город.
Находится несколько. Один - директор школы. Второй - пенсионер. Третий - предприниматель.
Кто из них?
***
Захожу в соцсети. Ищу по имени.
Нахожу страницу. Мужчина лет шестидесяти. Седой. Спортивного вида.
Смотрю фотографии. Один на природе. С друзьями. На рыбалке.
Без семьи. Нет фотографий с женой, детьми.
***
Читаю информацию. Город - наш. Возраст - шестьдесят два. На два года старше меня.
Образование, работа... Стоп.
В графе "место учёбы" - тот же институт, что и у Наташи.
Они учились вместе?
***
Пролистываю дальше. Старые фотографии.
Находю альбом "Студенческие годы".
Смотрю. Чёрно-белые снимки. Молодые ребята.
И вот она - Наташа. Молодая, красивая. Двадцатилетняя.
Рядом с ней этот мужчина. Обнимает её за плечи. Целует в щёку.
***
Пролистываю дальше. Ещё фотографии. Они вдвоём. Она сидит у него на коленях. Смеются.
Подпись под фото: "С моей любимой. 1983 год".
Восемьдесят третий. Сорок лет назад.
Значит, они встречались. До меня.
***
Но почему она переводит ему деньги? Двадцать лет подряд?
Может, он болен? Она помогает бывшему?
Звоню приятелю. Он работает в полиции.
"Саш, можешь пробить человека? Морозов Сергей Александрович, шестьдесят два года."
***
Через двадцать минут перезванивает:
"Пробил. Чистый. Не судим. Работает. Доход средний. В браке не состоит. Детей нет."
"Всё?"
"Всё. А что случилось?"
"Потом объясню. Спасибо."
***
Значит, не болен. Не в тюрьме. Не нуждается особо.
Тогда почему жена посылает ему деньги?
Думаю. Соображаю.
Двадцать лет назад... Нашему сыну Дмитрию сейчас тридцать девять.
Значит, переводы начались, когда ему было девятнадцать.
***
Стоп.
Двадцать лет назад умер Наташин отец. Она получила наследство. Квартиру продали. Деньги ей остались.
Тогда и начались переводы.
Получила деньги - и сразу начала отправлять этому Морозову.
***
Зачем?
Долг какой-то старый? Она ему должна?
Или...
Нет. Не может быть.
Но мысль въедается
в мозг.
А вдруг Дмитрий... не мой?
***
Вдруг она забеременела от этого Морозова, а вышла замуж за меня?
Считаю даты. Мы поженились в восемьдесят четвёртом. Дима родился в восемьдесят пятом. Через восемь меся
цев после свадьбы.
Говорили - недоношенный. Я верил.
А вдруг нормальный срок был? Девять месяцев от зачатия до рождения?
Зачатие - до свадьбы. От другого.
Сердце колотится. Руки трясутся.
Достаю телефон. Захожу в галерею. Ищу фотографии Димы.
Вот он младенцем. Вот в школе. Вот взрослый.
Смотрю внимательно. На кого похож?
На меня? На Наташу?
Возвращаюсь на страницу Морозова. Сравниваю.
Нос. У Димы такой же длинный прямой нос. Как у Морозова.
Подбородок. Квадратный. Как у того мужика.
Цвет глаз. Голубые. У меня карие. У Наташи карие. У Морозова голубые.
У Димы голубые.
Наташа всегда говорила - в прабабушку пошёл. У неё голубые были.
Я верил.
А может, в биологического отца пошёл?
Встаю. Хожу по комнате.
Нужен тест ДНК. Но как его сделать незаметно?
Звоню Диме. Он работает в другом городе.
"Привет, пап!"
"Сынок, привет. Как дела?"
"Нормально. Работа, дом. Всё как обычно."
Слышу его голос. Родной. Любимый.
И вдруг понимаю - неважно, чья кровь.
Это мой сын. Я растил его. Ночами качал. Учил ходить. В школу водил. На рыбалку брал.
Читал сказки. Делал уроки. Ругал за двойки. Радовался пятёркам.
Выучил в институте. На свадьбе гулял. Внуков на руки брал.
Мой сын.
"Пап, ты чего молчишь?"
"Ничего. Просто соскучился. Когда приедешь?"
"На выходных собираюсь. Маме цветы купи от меня, ладно?"
"Куплю. Обнимаю, сын."
"И я, пап."
Кладу трубку. Вытираю слёзы.
Даже если Дима не мой биологический - он мой. По жизни. По любви.
Но Наташа... Она обманывала? Двадцать лет платила отцу моего сына?
Или я всё выдумал?
Нужно дождаться. Спросить.
В семь открывается дверь. Наташа заходит. С сумками.
"Привет! Купила продуктов. Сейчас ужин приготовлю."
Иду на кухню. Кладу на стол сберкнижку.
Она видит. Замирает.
"Объясни."
Бледнеет. Ставит сумки на пол. Садится.
"Ты смотрел?"
"Смотрел. Кто такой Морозов? Почему ты переводишь ему деньги двадцать лет?"
Молчит. Руки сжимает.
"Наташа, я спрашиваю!"
Поднимает глаза. Лицо серое.
"Это... это сложно."
"У меня время есть."
Вздыхает. Закрывает лицо руками.
"Серёжа - мой первый муж."
"Какой муж?! Ты была замужем до меня?!"
Качает головой:
"Не официально. Мы жили вместе. Два года. В институте."
"И что?"
"Я забеременела. От него. Дима - его сын."
Хоть и ожидал, всё равно как удар.
"Дима не мой?"
"Биологически нет."
Сажусь. Ноги подкашиваются.
"Почему ты не сказала?"
"Серёжа тогда испугался. Сказал, что не готов к ребёнку. Ушёл. Я осталась одна. Беременная."
"И вышла за меня."
"Ты предложил. Сам. Сказал, что любишь. Что примешь ребёнка."
Вспоминаю. Правда. Я знал, что она беременна. От другого.
Но любил её. Безумно. Предложил стать семьёй.
Она согласилась.
"Но ты сказала, что отец бросил вас. Уехал. Исчез."
"Я соврала. Он остался в городе. Просто не хотел общаться."
"А деньги зачем переводишь?"
Молчит долго. Потом тихо:
"Двадцать лет назад он вернулся. Узнал про Диму. Захотел увидеть. Я отказала."
"И?"
"Он пригрозил. Сказал, что придёт к тебе. Скажет правду. Разрушит семью. Потребует встреч с сыном."
"Шантажировал?"
Кивает.
"Сказал - или плати, или я расскажу всё. Буду требовать родительских прав."
"Сволочь."
"Я испугалась. Дима тогда в институте учился. Ты его так любил. Я не хотела разрушать вашу связь."
"И начала платить."
"Да. Каждый месяц. Он обещал молчать и не появляться."
"Двадцать лет. Почти четыре миллиона."
"Я знаю."
"Мои деньги. На моей семье вымогал."
Встаю. Подхожу к окну.
"Ты должна была сказать. Сразу. Мы бы справились."
"Я боялась."
"Боялась или не доверяла?"
Молчит.
Разворачиваюсь:
"Наташа, я принял твоего сына. Полюбил как родного. Вырастил. Ни разу не попрекнул. Я доказал, что мне неважна кровь."
"Знаю."
"Но ты мне не доверяла. Двадцать лет платила шантажисту. Молчала."
Плачет:
"Прости. Я хотела защитить семью."
"Разрушила доверие."
Подхожу к столу. Беру ключи от машины.
"Куда ты?"
"К Морозову."
"Не надо! По
жалуйста!"
"Надо. Хватит ему платить."
Выхожу из квартиры. Сажусь в машину.
Еду по адресу, который нашёл в соцсетях.
Приезжаю через двадцать минут. Многоэтажка. Панельная. Старая.
Поднимаюсь на пятый этаж. Квартира сорок три.
Звоню в дверь.
Открывает мужчина. Тот самый. Морозов.
"Да?"
"Я Валерий. Муж Натальи."
Бледнеет. Пытается закрыть дверь.
Упираюсь рукой:
"Поговорим."
"Мне не о чем с вами..."
"Мне есть. Впусти, или соседи услышат всё.