Чем взрослее становишься ты, тем больше одиночества, тем меньше друзей. Меньше веселья, меньше счастливых мгновений. Жизнь летит, и ты долбишь себя в рамки приличия и взрослости, и в тебе умирает наивный, добрый ребёнок. Ты становишься таким же ворчливым и несчастным взрослым, как и все, боящийся своих мыслей, действий и желаний. Страшно шутить, говорить правду, выкинуть неловкое молчание.
- Веди себя достойно! - талдычат тебе все вокруг. А ты просто-навсего хочешь быть собой. Они отнимают в тебе самого тебя. Убивают в тебе радость к жизни, к дурачеству и любви к чему-либо. И вот ты стоишь на остановке и вся твоя жизнь - это работа. Поднимаешься на борт мёртвых душ, садишься на место и пялишься в окно до 8 утра. Работа, которую ты всем сердцем ненавидишь, всем сердцем хочешь выкинуть и стать тем самым несчастным, трусливым, слегка безбашенным и героически плаксивым дитём, дитём, что просто живёт эту жизнь, а не пытается выжить. Никакие деньги и одобрения не нужны тому дитё, не нужны обиды, не нужны точные замеры - они просто бегают по полю в обосранках и радуются, падают и разбивают колени, и снова радуются. И смех пронзает всё вокруг, и слёзы радости текут ручьем по земле.
Как сложно быть взрослым. Везде что-то всегда нужно решать и говорить, решать какие-то проблемы и взаимодействовать с людьми, которых ненавидишь. Видимо, это и называется быть взрослым. Любить тех, кого ненавидишь. Уважать тех, кого терпеть всей душой не можешь. Подчиняться правилам, чтобы была возможность оплачивать за еду и квартиру испачканными деньгами трудящихся рабов.
Боже...
Удалите меня из такого мира.