Ну, трагедия. Мир рухнул, сердце разбито, всё — тлен. Слеза капает на телефон, я её вытираю, а там уведомление всплыло. Смешное. От подруги. И я, вся в соплях, уже хрюкаю. Сквозь эти дурацкие слезы. Сижу, реву и хрюкаю одновременно. Как идиотка. И пока я хрюкаю, эта моя трагедия как-то… размазывается. Не исчезает, нет. Она просто перестает быть монолитом. В ней появляются дырки. Абсурдные дыры, в которые проваливается весь пафос. Я уже не жертва вселенской драмы. Я — баба, которая пятый день в одном халате, ревёт из-за непозвонившего ей мужика, а потом ржёт над картинкой с котом. И это — одно и то же существо. Один и тот же вечер. И в этой дыре между рыданием и хрюканьем — она и живёт, свобода-то. Это возможность не свариться в своем бульоне из страданий. А поднятт руку вверх и опустить резко со словами: "да пошло оно всё"! Вытереть лицо и пойти налить себе чаю. Уже без надрыва. Просто чай. Потому что если сегодня можно и плакать, и ржать над одним и тем же днем, то явно мы ещ