Слышите ли вы, братья и сестры, тихий зов из-за туманов веков? Это мать Лада стучится в ваши сердца нежным прикосновением. Она не уходила — она ждала, когда мы вспомним.
Проснитесь. Не ото сна утреннего, а от долгой спячки души. Откройте глаза и увидьте: мир вокруг — не случайный набор цифр и стен. Каждый колос в поле — это молитва земле. Каждая берёза у дороги — это белый стан праматери, склонившейся над нами. Реки — её серебряные косы, леса — зелёное одеяние, небо — бескрайний взгляд, полный тихой любви.
Мы забыли язык родных символов. Забыли, что хлеб на столе — это не просто продукт, а плоть земли, принятая в дар. Что семья — не социальная единица, а маленькое солнце, вокруг которого вращается мир. Что праздник — не выходной для потребления, а день соединения с круговоротом жизни.
Лада не требует жертв. Она просит лишь внимания. Услышьте её в голосе матери, укачивающей дитя. Узнайте её в силе отца, защищающего свой дом. Узрите её в мудрости бабушкиной сказки и в отваге дедовой памяти.
Она — в наших руках, которые умеют и разрушать, и созидать. В сердце, которое стучит в ритме с грозами и закатами. В желании справедливости, которое живёт в нас, несмотря ни на что.
Вернитесь к корням — не чтобы уйти в прошлое, а чтобы напоить живые ростки настоящего. Славянский дух — не музейный экспонат. Он — бьющий родник под толщей асфальта. Достаточно пробить тонкую корку забвения.
Где же искать пробуждение?
- В чистоте домашнего очага.
- В песнях, которые рождаются сами собой.
- В ремёслах, где душа говорит через руки.
- В уважении к предкам, чья кровь течёт в наших жилах.
- В любви к земле, которая нас кормит и носит.
Лада — это гармония. Порядок в душе, отражающийся в порядке в семье и мире вокруг. Это осознание: мы — не винтики, мы — живые ветви одного древа.
Так вдохните же полной грудью воздух родных полей. Прислушайтесь к пению птиц на рассвете как к благой вести. Посмотрите на детей — в их глазах светится незамутнённая память о золотом веке, который не позади, а внутри нас.
Пробуждение не грохочет громами. Оно приходит с тихой улыбкой понимания, когда встречаешь взгляд другого человека и видишь в нём — родню. Когда берёшь в руки горсть земли и чувствуешь в ней биение сердца.
Мать-Лада ждёт. Не на небесах, а здесь — в белой коре берёзы, в тёплом запахе хлеба, в узоре вышиванки, в силе доброго слова.
Проснись, русский человек. Твоя душа — поле, давно ожидающее семян. Брось их — семена памяти, любви и принадлежности. И увидишь, как взойдёт твой истинный мир. Не потерянный — найденный.
Вот он, зов. Тихий, как шёпот листьев. Громкий, как песня жаворонка в поднебесье. Это твоя кровь поёт. Это твоя земля зовёт. Это мать Лада открывает объятия.
Войди. Вспомни. Будь.