Ребята, поделюсь историей в духе чёрного юмора. Был у меня брак. Длился он ровно до того момента, как на 23 февраля я развернул аккуратно упакованный бокс.
Внутри лежали носки. С зайчиками.
Не символом мужской силы, не дерзким принтом, не даже протокольными «сдержанными в горошек». А зайчиками. И в этот момент я всё понял.
Я понял, что за три года она так и не узнала человека, который спал рядом. Не увидела, что мой мир — это не про уютных зверюшек, а про резкие линии, грубые ткани, про ощущение себя, а не того, кого ждут. Она дарила мне образ «милого парня», в котором мне было тесно, как в пиджаке на два размера меньше.
Эти носки стали не подарком, а диагнозом. Безмолвным криком о том, как сильно мы разучились видеть и чувствовать друг друга. Мы говорили на разных языках: она — на языке бытового комфорта, я — на языке самовыражения.
Поэтому я не жалею. Жалею лишь, что не подарил ей тогда на 8 Марта невзрачный фартук с надписью «Кухонная богиня» — для полной симметрии непонимани