Дверь скрипнула, как всегда — жалобно, по-старушечьи. На коврике лежал конверт. Белый. Без марки. Без имени. Только надпись: «Тебе». Анна подняла его дрожащими пальцами. В комнате запахло — старой бумагой, её духами, теми, что стояли на полке до войны. Внутри — одна строчка: «Я вернулась. Открой дверь». Она замерла. За окном шёл снег. Сердце стучало так, будто кто-то стоял на пороге. И ждал. Она не открыла. Положила письмо на стол. Села напротив. Как будто оно могло ответить. Минут десять. Тишина. Потом — стук. Тихий. В дверь. Анна встала. Открыла. На лестнице — никого. Только следы. Два. На снегу. Один — её. Один — чужой. Она вернулась. Письмо исчезло. Только запах остался.
«Если дочитал — напиши в комментах одно слово. Любое. Я отвечу».
Если дыхание в этом тексте твоё — вот ссылка. Не для меня. Для того, чтоб оно не кончалось.