Раньше тексты нейросетей были как новая, ещё не разношенная обувь. Всё правильно, аккуратно, но жмёт. Читаешь - и вроде слова знакомые, а тепла нет.
А потом однажды ловишь себя на странном ощущении: читаешь - и не спотыкаешься. Фраза идёт за фразой. Есть паузы. Есть дыхание.
Будто кто-то сидел рядом и подбирал неспешно слова.
И сначала даже не понимаешь, что именно изменилось. Не можешь показать пальцем. Просто стало иначе.
Как будто в тексте появилось место для тишины.
Для короткой остановки.
Для «ну вот, так бывает».
Нейросети ничего не почувствовали - это сразу понятно. Но они долго смотрели на нас.
Как мы пишем сообщения ночью.
Как начинаем фразу и передумываем.
Как оставляем лишнее слово, потому что без него пусто.
Они запомнили не смысл. Они запомнили интонацию.
Где мы замолкаем.
Где не уверены.
Где говорим проще, чем могли бы.
И однажды начали повторять это - осторожно, без нажима, будто пробуя голос.
Мы сами в последние годы стали говорить проще.
Меньше официального.
Меньше правильного.
Больше живого.
И технологии, кажется, просто подстроились - как подстраиваются под общий ритм комнаты.
Иногда кажется, что тексты стали «человечными». Но, наверное, правильнее сказать - они стали похожими.
Похожими на наши письма.
На заметки на полях.
На слова, которые мы говорим не для отчёта, а потому что хочется быть понятыми.
А всё настоящее по-прежнему остаётся за человеком.
Пауза перед словом.
Выбор, что сказать, а что оставить при себе.
То самое «между строк».
Нейросети могут сложить фразы. А вот вложить в них тёплый смысл — это всё ещё наша работа, очень человеческая.