Или как бы выглядел русский король ужасов Представьте на секунду: не Мэйн, а Урал. Не Дерри, а посёлок под Пермью. Не «Оно», а, скажем… «То». И главный злодей — не клоун Пеннивайз, а бабка из соседнего подъезда, которая по ночам выходит к мусорке и шепчет заклинания на старом лифте. Звучит жутковато? А ведь именно так мог бы выглядеть мир, если бы Стивен Кинг родился в Советском Союзе — скажем, в 1947 году, в обычной панельной хрущёвке, где батареи шумят, как привидения, а в подвале живёт «дядя Витя, который не выходит с 1986-го». Кинг — мастер обыденного ужаса. Он брал простые вещи: телефон, собаку, машину — и превращал их в кошмар. В России его вдохновение ждало бы на каждом углу. Представьте: Кинг всегда писал о страхах общества. В Америке — это одиночество, насилие, религиозный фанатизм. В России его темами стали бы: Кинг — мастер диалога, быта и медленного нарастания напряжения. В русской версии его проза была бы ещё мрачнее, ещё плотнее. О, это была бы отдельная эпоха
Представь