Есть усталость, о которой говорят вслух.
После тяжёлого дня. После бессонной ночи. После болезни. А есть другая.
Тихая. Глубокая. Та, за которую почему-то стыдно. Её прячут за улыбкой.
За фразой «всё нормально».
За привычкой тянуть дальше, даже когда сил уже нет. Можно спать по восемь часов.
Можно не работать на износ.
Можно даже взять выходной. А усталость никуда не уходит. Потому что она не в теле — она внутри. Это усталость:
— всё время быть собранным
— соответствовать ожиданиям
— держать себя в руках
— быть «нормальным» Она накапливается годами и однажды даёт о себе знать пустотой. Потому что рядом всегда есть кто-то, кому «хуже». — У тебя есть работа
— У тебя есть семья
— У тебя есть здоровье
— У тебя вообще всё неплохо И на этом фоне собственная усталость кажется неблагодарностью.
Как будто не имеешь права на неё. Поэтому мы молчим.
И стыдимся не того, что устали,
а того, что не справляемся так красиво, как от нас ждут. Эта усталость не значит, что вы ленивы.
И н