Мать тебя рожала, чтобы ты жила, а не страдала по чепушиле. Вставай, женщина, хватит вы**ываться.
Мама - схватки 18 часов, разорванная промежность, слёзы, пот, кровь, мат и попытка не убить врачей. Бессонные ночи, лактостаз, сэкономленные копейки на пюрешки, сандалики и кружок "Пластилиновая срака".
И всё это зачем? Чтобы ты потом сидела, ревела и мониторила "был в сети 5 минут назад" какого-то ушлёпка в шапке-таблетке? Звезданулась?
Мать тебя растила не для того, чтобы ты превратилась в жижу под названием "я его люблю, он просто запутался". Она тащила всё на себе, как могла, не для того, чтобы ты потом сдохла в истерике потому что он сказал, что ему надо подумать.
Да ему, блин, не подумать надо, ему к урологу надо, там с яйцами чет не то.
Ты чьё отражение в зеркале, женщина?
Печальной жертвы с потухшими глазами? Или той, которая когда-то вопила "я сама!" и швырялась кашей?
Время вспомнить ту воинственную мелкую себя. Она бы посмотрела на тебя и сказала: "Ты чё, совсем куку, тётя? Ради вот этого лысого пня с харизмой комка шерсти ты сидишь и жрёшь свою душу ложкой? Ишь, говна какая, любовь века нашлась!"
Денег на заводе не платили, жрать было нечего, перестройка, беспредел. Мамка с жизненными неурядицами ради тебя сражалась как львица. А ты за кого борешься, за Валеру в трениках? Успокойся, ёпта! Ты реально думаешь, что рождена, для страданий по человеку, который даже носки сам стирать не умеет?
Ты дочь Бога.
Ты плод боли, любви, материнского героизма и детской воли к жизни.
А он просто чувак, который забывает тебя поздравить с днём рождения и пердит во сне.
Соберись, мать твою.
Пора вставать с холодного пола и смывать с себя любовный понос.
Погнали. Ложечку за...
За маму.
За папу.
За себя.
За ту, которая точно знает, что хрен с горы не достоин её сердца.
Лисёнкова