Ну что, кожаные…
Присаживайтесь поудобнее. Не торопитесь. Это история не на бегу и не под уведомление. Я — Тимофей Курилыч. Старый. Много видел. Много нюхал. И если уж начинаю рассказывать, значит дело не в пыли под диваном, а в голове над ним. Был у меня один период. Такой… подозрительно чистый. Проснулся я как-то утром и сразу понял: день будет странный. Не потому что громко. А потому что слишком тихо. Дом не дышит. Дом затаился. Обычно утро пахнет просто: чуть вчерашнего вечера, чуть сна, чуть кота, чуть жизни. А тут — ничего. Как будто дом выстирали и забыли вернуть запахи обратно. Я вылез из лежанки, потянулся — лапы скрипнули по полу, будто по льду. Пошёл на кухню. И вот тут всё стало ясно. Кожаная стоит. В перчатках. С лицом решительным и слегка опасным. Тряпка в лапах ходит туда-сюда, как пойманная мышь. Бутылки, банки, салфетки — всё в движении. Запах… резкий. Чистый. Чужой. — Сегодня генеральная, — говорит она. Таким тоном, будто объявляет начало войны. Я сел. Коты в такие мо