Она узнала правду на чужих похоронах
Анна не хотела идти на эти похороны.
Вообще.
Она узнала о смерти Виктора случайно — из сообщения старой знакомой.
«Ты, наверное, уже знаешь… Виктора не стало…»
Анна перечитывала эти слова несколько раз.
Не стало.
Человека, которого она не видела пятнадцать лет.
Человека, который когда-то был самым важным в её жизни.
Человека, который однажды исчез — и больше не объяснил почему.
Она закрыла телефон.
— Это не моё дело… — сказала она вслух.
Но ночью не могла уснуть.
В голове снова и снова всплывал тот день.
Ей было двадцать два.
Они собирались пожениться.
Уже выбрали кольца.
Уже подали заявление.
А потом он просто… пропал.
Не отвечал.
Не писал.
Не приехал.
Через неделю его номер стал недоступен.
Через месяц она узнала, что он уехал в другой город.
И всё.
Без объяснений.
Без прощания.
Без «прости».
Она тогда думала, что умрёт от боли.
Не умерла.
Выжила.
Прошла через депрессию.
Через недоверие.
Через страх любить.
Прошло много лет.
У неё была работа.
Был муж.
Была дочь.
Была жизнь.
Но иногда ночью она всё ещё вспоминала Виктора.
И задавала себе один вопрос:
Почему?
На похороны она всё-таки пошла.
Сама не зная зачем.
Наверное, чтобы наконец поставить точку.
На кладбище было холодно и сыро.
Людей — немного.
Анна стояла в стороне, не подходя ближе.
И вдруг услышала:
— Аня?
Она обернулась.
Перед ней стояла пожилая женщина.
Серые волосы.
Уставшие глаза.
Дрожащие руки.
— Вы… Анна? — спросила она.
— Да… — растерялась Анна.
— Я мама Виктора.
У Анны перехватило дыхание.
— Он… он так хотел, чтобы вы пришли, — тихо сказала женщина. — Хотя и знал, что вы, скорее всего, не придёте…
— Что?.. — прошептала Анна.
— Пойдёмте… я вам кое-что покажу.
Женщина повела её к скамейке.
Достала из сумки старый конверт.
— Он просил отдать вам. Если вы появитесь.
Анна взяла конверт дрожащими руками.
На нём было написано её имя.
Его почерком.
Тем самым.
Она открыла письмо уже дома.
Сидя на кухне.
В полной тишине.
*«Аня…
Если ты читаешь это — значит, меня уже нет.
Я столько лет хотел тебе написать.
Но не имел права.
В тот год, когда я исчез, я узнал, что болен.
Серьёзно.
Врачи не давали гарантий.
Я боялся.
Боялся стать для тебя обузой.
Боялся, что ты пожертвуешь собой.
Я решил уйти.
Это было самое трусливое решение в моей жизни.
Но тогда я думал, что так будет лучше.
Я следил за тобой.
Знал, что ты вышла замуж.
Что у тебя есть дочь.
Я был счастлив, что ты счастлива.
Прости меня.
Ты была моей единственной любовью.
Всегда.
Виктор.»*
Анна не заметила, как слёзы капали на бумагу.
Пятнадцать лет.
Пятнадцать лет она думала, что её просто бросили.
Что она была недостаточно хорошей.
Что её легко заменили.
А он…
Он просто боялся.
Она закрыла глаза.
В груди было больно.
Но это была другая боль.
Не разрушительная.
Освобождающая.
— Теперь я знаю… — прошептала она.
В тот вечер Анна долго сидела у окна.
И впервые за много лет внутри стало спокойно.
Иногда правда приходит слишком поздно.
Но даже тогда она способна исцелить.