Лет в десять, прочитав у Михаил Лермонтов «Праздник навсегда», я ещё долго не могла избавиться от послевкусия этой истории. Мысль о том, что кто-то живёт без крыши над головой, не отпускала, и всё сильнее хотелось сделать хоть что-нибудь: накормить, согреть, приютить.
Однажды, возвращаясь после школы, я заметила бездомного: он перебирал мусор в поисках бутылок. Неподалёку стояла ватага мальчишек — среди них были и те, кто выглядел старше меня. Они окружили его, выкрикивали обидные слова и швыряли камни, будто это было развлечением. Во мне всё вспыхнуло. Я сорвалась с места, подбежала к ним, резко отчитала и, не помня себя, подняла с земли тяжёлый камень, замахнувшись так, словно действительно готова была его бросить.
Этого оказалось достаточно. Мальчишки мгновенно стушевались и бросились врассыпную, будто их ветер сдул.
Когда вокруг стало тихо, я подошла к бездомному ближе и, стараясь говорить спокойно, предложила:
— Пойдём ко мне.
Он поднял на меня взгляд, и в его глазах блеснули слёзы.
— Спасибо, — выдохнул он.
Я ждала, что он согласится… но он покачал головой и отказался. И всё же это «спасибо» я запомнила надолго — так же отчётливо, как ощущение, что я сделала ровно то, что должна была сделать.