Всем привет!
Сегодня пятница тринадцатое... А это значит...
А это значит двойной праздник: во-первых, пятница. Во-вторых, зарплата!
А вот это значит - пора себя немножко побаловать.
Утром смотрю в окно, а там второй день снег окутывает землю чистотой...
В этом феврале у меня как никогда романтическое настроение. И я беру с полки младшей дочки томик Цветаевой, а в планах у меня вечером после работы устроится за столиком ресторанчика с большими, видовыми окнами, заказать чайничек ароматного чая и провести часок наедине с Мариной... Цветаевой.
На самом деле я не люблю стихи. Единственный поэт, вызывающий у меня эмоции - Лермонтов.
Помню как в десятом классе на литературном вечере в школе я вышла на сцену и начала читать наизусть с выражением:
"Я не унижусь пред тобой
Ни твой привет, ни твой укор
Не властны над моей судьбою.
Знай - мы чужие с этих пор!"
Помню, как директор школы после этого высказывала мне: "Лена, ты что? Ты же комсомолка! Ничего более подходящего выучить не могла?!"
Помню, как учила наизусть поэму "Демон":
"Печальный демон, дух изгнанья,
Кружил над грешною землёй"...
Просиживая часами в Третьяковской галерее перед картиной Врубеля. Именно таким был Лермонтовский демон в моём представлении.
Моя мама писала стихи. Иногда читала мне их, но мне они не нравились. Я ей говорила, что ей не хватает знаний для того, чтобы написать правильный стих - получается коряво и непрофессионально. Тогда она записалась в литературный кружок в библиотеке нашего городка. И уже через пару лет её приняли в союз писателей, а затем она стала лауреатом Есенинской премии.
А вот с Мариной Цветаевой я познакомилась случайно. В мои школьные годы в обучающей программе её стихов не было.
Однажды, мы с дочкой случайно попали на спектакль молодёжной актёрской студии. Назывался он "Мужчины Марины". И если честно, мы даже не подозревали, что это будет спектакль о Цветаевой.
Проходил он в подвале дома с мемориальной табличкой, дома, в котором когда-то жила Цветаева, а сейчас там что-то типа литературного клуба.
Было очень интересно и атмосферно. Нам очень понравился спектакль и актёры. А заодно у меня появился интерес познакомиться с Мариной Цветаевой поближе.
Но при более близком знакомстве меня разочаровали и она, и её биография. Молодые ребята из актёрской студии очень точно уловили самую важную составляющую её жизни - мужчины. Она любила. То одного, то другого, то третьего... Но всех сильно и самоотверженно.
"Марина Цветаева – великий поэт, но и женщина, чья судьба была полна трагизма. В тяжелые годы нищеты и скитаний она приняла непростое решение – отдать своих детей в приют. Общество осудило ее, но что двигало Цветаевой? Был ли это эгоизм или отчаянная попытка спасти своих детей от голодной смерти? Мы не можем судить ее, не зная всех обстоятельств. Но можем попытаться понять"... - прочитала я в биографии поэтессы.
... 21 июня 1941 года началась война. А 23 июня моей бабушке исполнилось 18 лет, и она была беременна моей мамой.
Деда забрали на фронт. Буквально через несколько месяцев он был серьёзно ранен. А после госпиталя был направлен охранять лагерь для пленных. Он тут же снял в соседней от лагеря деревне комнату и перевёз в неё беременную бабушку, чтобы иметь возможность делить с ней свой паёк. В феврале 1942 бабушка родила мою маму, а деда, не смотря на 70 осколков, оставшихся в его ногах после первого ранения снова забрали на фронт.
Чтобы не умереть от голода и прокормить мою маму, бабушка пошла работать на торфоразработку. Работать приходилось, стоя по колено в торфяной жиже. Именно из-за этого у бабушки случилось сильное воспаление придатков, после которого она больше не смогла иметь детей.
После войны мои дедушка и бабушка вернулись в родную деревню, где за тяжёлую работу платили трудоднями, которых едва хватало на еду. Паспортов у них на руках не было, они хранились в сельсовете, но председателем колхоза был родной брат моей бабушки, который, рискуя своей свободой, отдал бабушке с дедом их паспорта, чтобы они смогли уехать.
Вот тогда дед и завербовался на стройку в город, в котором я живу. Им дали маленькую комнатку в коммуналке, и мама уже в моём родном городе пошла в первый класс.
Вскоре в деревне, из которой они уехали, случился пожар. И бабушкин брат погиб, оставив жену и двух дочек.
Бабушка забрала девочек к себе в город в маленькую комнатку, где и вырастила не одну дочку, а трёх, дав всем высшее образование...
Мама часто говорила, что самое яркое воспоминание её детства - это постоянный голод. Тогда моя бабушка плакала и говорила, что они с дедом отдавали ей и её сёстрам всё, что у них было. А больше и взять то было неоткуда.
А ведь таких женщин, как моя бабушка, были тысячи, которые открыли свои сердца и дома для чужих детей, не испугавшись трудностей и ответственности.
Вроде бы и моя бабушка, и Марина Цветаева - обе женщины и матери. Одна обыкновенная, деревенская, с 3 классами образования, вторая гениальная...
Материнство… слово, наполненное теплом, любовью и самоотдачей. Но что, если за глянцевым фасадом идеальной картинки скрывается другая реальность? Что, если материнство – это не только безусловная любовь, но и отчаянный выбор? И одни выбирают отдать жизнь за чужого ребенка, а другие отказываются от своего...
Думаю моя безграмотная бабушка тоже очень хотела покоя и радости... И быть счастливой тоже хотела. И была, точно была, я видела это в её добрых глазах. Её счастьем были мы - её дети и внуки.
В общем целый день в моей голове витали такие вот мысли. И к вечеру я уже не хотела идти в ресторанчик, а тем более читать Цветаеву. Ценность этой книги свелась для меня к одному - её в руках когда-то держала моя дочка. С возрастом я стала сентиментальной. А когда по радио сказали, что завтра большая родительская, я поняла почему именно сегодня мне вспомнились мои любимые дедуля и бабуля.
Вместо ресторанчика я пошла в храм, подала на завтра поминальную записку.
Вот такая вышла у меня эта неделя - с посещения храма я её начала, посещением храма и закончила.
Всех обняла❤️ Ваш автор.
Мой Телеграм