Добрый вечер, мои дорогие читатели! Вы замечали эту странную закономерность? Когда выгорание достигает пика, когда внутри полный штиль и ни на что нет сил, организм вдруг включает режим «Наведи порядок в шкафу». Нет, правда. Именно вслед за душевной опустошённостью приходит острое, почти маниакальное желание перебрать вещи.
Вот и меня накрыло.
Сегодня я полезла в шкаф. Не просто так, поверхностно, а с решимостью археолога, готового расчищать культурные слои. И знаете что? Я нашла такие сокровища, которые не купишь ни за какие деньги. Это не про фотографии — это про артефакты эпохи.
Мои собственные рисунки из детства. Помните эти альбомы, где кривоватые домики, солнце с лучиками-палочками и зелёная трава, закрашенная так старательно, что карандаш продавил бумагу? Я сидела и рассматривала каждую линию, вспоминая, как гордилась этими шедеврами. Рядом — бумажные куклы с истрёпанными нарядами, которые вырезались и подклеивались тысячу раз.
Билеты на поезда. Целая стопка! Длинные жёлтые прямоугольники, с почти выцветшими чернилами. Куда я ехала? Я всё ещё помню… Они бережно хранились всё это время. Браслетики с отдыха — выцветшие, растянутые пластиковые ниточки. Для кого-то мусор, а для меня — застывшие мгновения счастья.
Ещё куча непроявленных загадочных плёнок. Старые фотоплёнки, которые так и не дождались своего часа. Что там? Может быть, лица людей, которых уже нет. Может быть, я сама двадцатилетняя, смешливая и беспечная. А может, просто чьи-то ноги на фоне моря. Загадка, которую я пока не готова разгадать.
Школьные дневники. Оценки, замечания, дрожащие записи домашних заданий. Грамоты за участие в конкурсах, награды, похвальные листы — всё это пахнет пылью и той самой важностью, которая в детстве кажется судьбой, а теперь вызывает лишь тёплую, ностальгическую улыбку.
И самое трогательное — письма Деду Морозу от моего сына. Знаете, я думала, что в это верят только малыши. Но мои находки доказали обратное. В 13 лет он тоже писал! Старательно выводил буквы, просил невероятное… И я ловлю себя на мысли, что сама грешу этим до сих пор. Только теперь мои письма — это мысли в блокнотах, загаданные желания под бой курантов и тихие просьбы к вселенной. Мы все немножко дети, просто взрослые дети стесняются верить в чудеса.
А завтра у меня серьёзные планы. Не буду говорить, при каких обстоятельствах, но я повредила руку. Завтра — приём у хирурга. А потом я продолжу. Одной рукой. Потому что процесс уже запущен, и стоп-крана нет. Что-то отправится в мусорное ведро, что-то вернётся на полку. Я учусь отпускать. Даже вещи.
Знаете, я вдруг подумала: мы храним не вещи, мы храним себя. Себя прежних, себя счастливых, себя растерянных, себя влюблённых. Каждый билетик, каждый браслетик — это закладка в книге нашей жизни. И разбирая этот архив, я словно перелистываю главы.
А что храните вы? Есть ли у вас такие «раритеты» — не фотографии, а маленькие свидетели прошлого? Или вы предпочитаете не превращать дом в музей и легко расстаётесь с вещами? Мне очень интересно, как устроены ваши шкафы и ваши души.
А я пойду дальше. С одной рукой, но с большим сердцем.
С теплом,
Ваша Анна❤️