До слякотной невзгоды Подмосковья
семьсот с лихвою верного пути.
Мне сон вчера шептал у изголовья
о том, что очень тесно взаперти.
В особенности, если дух мятежен,
в остроге жить ему невмоготу.
Душой поэт стремится не к манежу,
но цель писать его – не в пустоту.
Услышь посылы душ не равных небу,
они в своей грязи весьма чисты.
В инертном изныванье ширпотреба
милы всё чаще розги и хлысты.
Которые фривольны по натуре,
но творческим сердцам они елей.
Так важно ль их причастность к сигнатуре,
коль привкус послевкусия хмельней.
Из снежной непогоды Подмосковья
я вырвался в объятия Невы.
В отеле сну кричу от изголовья
о том, что души наши не мертвы!
Мне в Питере все рифмы вышли даром,
как-будто заготовлены сполна.
Я жгу слова рифмованным пожаром,
и северной Столицы в том вина...
12.02.2026. Е. Баюрин
