Однажды я ждал автобус, и рядом со мной на остановке сидела женщина лет семидесяти.
Невысокая, аккуратная, в светлом пальто. Она держала в руках сетчатую сумку с хлебом и молоком и смотрела не на дорогу, а куда-то внутрь себя. Автобус всё не ехал, и мы разговорились — сначала о пустяках: погода, очереди, как рано темнеет.
А потом она вдруг сказала: — Знаете, я недавно поняла одну вещь. Очень важную. Жаль, что так поздно. Я спросил, что именно. Женщина чуть улыбнулась — без радости, но и без обиды. — Не всё, что болит внутри, нужно нести к детям. Она представилась — Людмила Петровна — и рассказала свою историю. Раньше она делилась с дочерью всем: усталостью, обидами, воспоминаниями о том, кто и как когда-то поступил несправедливо.
Ей казалось, что близкие обязаны знать, как ей тяжело. — А потом я заметила, — тихо сказала она, — что дочка стала звонить реже.
Не потому что плохая. А потому что каждый разговор превращался в груз. Людмила Петровна призналась: она долго злилась.
Считала